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Pues... voy a empezarlo y a ir resolviendo los ejercicios, aunque esté anticuado... Tiene links buenos y hace preguntas cuyas respuestas puedo encontrar en páginas actualizadas.

Muchos nombres y mucho francés, pero me gusta el ambiente y los diálogos.

Menos tostón de lo que imaginaba. Estoy intrigada y todo.

Wow. Amo estos sueños intensos.

Es más lineal y sencillo en la trama de lo que acostumbro a leer.

... Wow. Amo. La. Escritura. De. Esto. Buah.

Realista hasta cierto punto. Sobrenatural un rato largo. Turbio. Con ganas de saber más. Diálogos naturales y bordes. Tiene potencial.

Solo he leído el comienzo, pero... Los diálogos me encantan, las descripciones de todo, tan grotesco... me apasionan y, la prota aparenta tener gran personalidad. Ya veremos, me preocupa que al ser tomo único vaya demasiado rápido.

«¿Acaso no era inmoral hacer un trabajo que a uno no le gustaba? Alguien tenía que hacerlo, pero había tanta gente a la que un trabajo le daba lo mismo que otro, que cambiaba de oficio sin cesar; ellos tendrían que haberse ofrecido como voluntarios»

«Pero ¿por qué odiar? El odio no es funcional. ¿Por qué nos lo enseñan? ¿No será porque si realmente supiéramos cómo es [...] nos gustaría… algo de allá… a algunos de nosotros? ¿Que la [...] no sólo quiere impedir que ellos vengan aquí, sino también que algunos de aquí quieran ir allá?»

El libro que siempre quise escribir precisamente porque no sabía que ya existía y que está fantásticamente escrito.

Ella era la niña de rodillas despellejadas, sentada en un umbral [...]; la de seis años, la de dieciséis años, feroz, indómita, inflamada de sueños, inalcanzable y jamás tocada. Era ella misma. Sin duda, había sido la incansable pensadora y trabajadora, pero un coágulo en una vena la despojó de esa mujer [...] En realidad, sólo quedaban los cimientos. Había vuelto a su casa; nunca se había ido de casa.

Además, ella nunca guardaba nada. No se le ocurría una sola cosa que hubiese conservado pasados unos años. Salvo su cuerpo devastado, claro, que ya la tenía harta…

Otra vez la consabida dicotomía: «ella» y «el cuerpo». Los años y la enfermedad la habían transformado en una dualista, escapista; la mente insistía: «no soy yo, yo no soy esto». Pero sí lo era. Tal vez los místicos pudiesen desvincular la mente del [...]

¡Son tan tiernos e inocentes los dos!

«El dolor lo bañaba, como un líquido pero sin calar en su interior. Su piel lo mantenía a raya»

La está cagando... Mi bebo 🥺

🖤🖤🖤

Me gusta. Vamos descubriendo poco a poco el mundo y poniendo a los personajes cada vez en situaciones más comprometidas. Me gustan las interacciones entre ellos.

Pues pensaba que iba a ser super denso... Pero son básicamente un montón de traductores enfadados expresando sus colores, criticando y, sobre todo, opinando, algunos de forma más educada que otros. Yo, sinceramente, me quedo con el chisme.

«O tal vez su dolor no era más fuerte. Tal vez él era más débil que los demás. En cualquier caso, no podría soportarlo mucho más. Pronto llegaría un día, al cabo de un mes o quizá dos, en que no despertaría de su dolor y tendrían que llevarlo a la Sala de los Caídos. Allí podría por fin dedicarse plenamente a su feroz agonía».

«... sabía que tenía que depender de sus creaciones. Darles su confianza.
Me pregunto qué pensó cuando esas creaciones le fallaron repetidamente».

«—No tengo una salud delicada. Me estaba desangrando cuando una piedra me abrió la cabeza».

«No soy delicada. Nunca lo he sido. No creo que ningún primogénito pueda permitirse serlo. Una flor no aguanta en el desierto, en constante pelea contra el sol, el frío nocturno y las tormentas de arena, sabiendo que probablemente muera sin una gota de agua. Un cactus sí».

Seamos cactus y nunca nos rindamos por difícil que sea. 🤌🏽