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"(...) porque é assim que a gente descobre que, quando o outro vai, a gente fica com a gente."

"No entanto, nossa chegada ao mundo tem essa premissa: somos seres radicalmente desamparados. É o outro, com seu amor, seu leite, sua decisão, que faz furo nesse desamparo e assim nos liga à vida, a nós mesmos, ao resto das pessoas."

"A isso Lacan chamou gozo: há satisfação sempre, ainda que nem sempre haja prazer, e isso nos persegue."

Era tão bom quando ela dormia! Os loucos deviam dormir o tempo todo, de dia e de noite, como as bonecas que só abrem os olhos quando tiradas da caixa. Otávia tinha uma boneca assim, sempre dormindo, as pestanas tão compridas...

"O amor nasce de um mistério.
Quem sou eu para além do que já sei? É a pergunta que nos fazemos na vida, e a pessoa do nosso amor tende a ser aquela que nos dá alguma pista de que tem alguma resposta. Não tem, é claro, como poderia alguém saber mais sobre nós do que nós mesmos? Mas a sensação de que há ao menos uma pessoa no mundo que nos entende..."

"A ideia de nós, os humanos, nos descolarmos da terra, vivendo numa abstração civilizatória, é absurda. Ela suprime a diversidade, nega a pluralidade das formas de vida (...)"

A vida que a gente banalizou, que as pessoas nem sabem o que é e pensam que é só uma palavra. Assim como existem as palavras “vento”, “fogo”, “água”, as pessoas acham que pode haver a palavra “vida”, mas não. Vida é transcendência, está para além do dicionário, não tem uma definição.

Nossas palavras sempre ofenderão um ao outro
Não importa a intenção nem o contexto
Qualquer palavra será navalha.

fantasiava que nos encontraríamos num hotel, num aeroporto, ou que ele mandaria uma carta. Respondia às frases que ele não tinha dito, às palavras que ele nunca escrevera.

Peter Drucker, o mais reconhecido pensador sobre a globalização e administração moderna, dizia que a melhor maneira de prever o futuro é criá-lo. Como criaremos o futuro que desejamos se não olhamos para ele? Por isso considero essencial sair do imediatismo da educação e pensá-la a longo prazo.

relendo para o clube do livro <3

batendo cabeça pra entender muita coisa mas entendendo algo. uau

“O que falta em mim para eu ser artista?”.
Falta maldade. Falta ódio, raiva, desespero (...)
Falta não ser o queridão, o gente boa, o amigo bacaníssimo de todos. Falta chegar em uma festa de Ano-Novo e gostar de menos pessoas. Falta suportar a dor do não lugar.
Falta ter sido largado, ter enlouquecido, ter implorado por amor. Todas as histórias amorosas que me contou terminam com ele concluindo que foi melhor assim.

Escrevi o poema ainda na cama, numa manhã em Edimburgo, para onde fomos de ônibus, opção mais barata. Minha mãe rondava o quarto de camisola enquanto eu tentava esconder o caderno sob o cobertor. Eu não sabia para quem escrevia poemas, se para ela, para ele ou para a dor que pinçava quando os via, notando, talvez, que o sofrimento é sempre maior do que uma pessoa só. O amor dói em cascata; é como o efeito dominó...

Formas de medir o tempo

Pelas sessões de meditação
Pelas passagens do ônibus
Pelos horóscopos
Pelas páginas dos livros
Pela granola que acaba
Pela tinta da caneta
Pelos pelos da sobrancelha
Pelo hidratante no pote
Pelas folhas do caderno
Pela resistência do sol
E por sua ansiedade
Pelas pontadas no peito
Por você

"Esses comportamentos, no entendimento de Beauvoir, seriam antiéticos, porque, ao doar-se por completo ao parceiro e, ao mesmo tempo, acorrentá-lo a si, a mulher não assumiria a responsabilidade pela própria vida.
Fui uma apaixonada inautêntica, esvaziada de responsabilidades, até o fim."

"Estou deixando minhas chaves sobre a mesa, já dentro de casa, quando lembro. Não há ninguém para ouvir essa notícia, nenhum lugar para ir com os planos não feitos, os pensamentos incompletos. Ninguém para concordar, discordar, responder."

"Naquela noite de réveillon em Honolulu, me lembro de ter sentido um bem-estar tão profundo que não queria ir dormir."

"Os sobreviventes olham para trás e veem presságios, mensagens que deixaram de enxergar.
Lembram-se da árvore que morreu, da gaivota que se espatifou contra o capô do carro.
Vivem de símbolos."