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O cansaço profundo afrouxa as presilhas da identidade. As coisas pestanejam, cintilam e tremulam em suas margens. Tornam-se mais indeterminadas, mais permeáveis, e perdem certo teor de sua decisibilidade. Essa especial in-diferença concede-lhes uma aura de amizade.

O excesso de trabalho e desempenho agudiza-se numa autoexploração. Essa é mais eficiente que uma exploração do outro, pois caminha de mãos dadas com o sentimento de liberdade. O explorador é ao mesmo tempo o explorado. Agressor e vítima não podem mais ser distinguidos. Essa autorreferencialidade gera uma liberdade paradoxal que, em virtude das estruturas coercitivas que lhe são inerentes, se transforma em violência.

Peck trabalha a partir da definição de Fromm quando descreve o amor como a vontade de se empenhar para promover o próprio crescimento espiritual ou o de outra pessoa, acrescentando: “O desejo de amar não é amor. O amor se expressa amando. É um ato da vontade — isto é, tanto uma intenção quanto uma ação. A vontade também implica escolha. Nós não temos de amar. Escolhemos amar”.

"Companheiros que são incapazes de reagir com compaixão quando nos escutam falar sobre nossa dor, possam eles compreendê-la ou não, quase sempre são incapazes de ouvir, porque a dor expressada serve de gatilho para seus próprios sentimentos de impotência e desamparo. Muitos homens nunca querem se sentir desamparados e vulneráveis."

Mínimo espaço
E o meu imenso
Descompassado
Coração-corpo
Se não me tomas
Antes me faço
De crueldade:
Ao invés de versos
Te mando cardos

Ao invés de vida
Te mando o gosto
Do meu morrer.

primeira vez em muito tempo que leio coisas tão bonitas sobre espiritualidade

Antes se alegra
Do ouvido que escuta os cavalos correndo
A música dos instrumentos, dos cães o latido
E se deixa matar. Ai de mim, me conhecendo
Penitente sem ser preciso, com esse viço do amor
Não me sabendo nunca perseguida
Mas sendo caça, indo à frente
E perseguindo o caçador.

Eu te pareço louca?
Eu te pareço pura?
Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade
Que nunca me soubeste?

Talvez, se o tivesse amado, chegasse a odiá-lo dentro do meu desprezo. Mas nunca amei Oswald. O meu amor exige deslumbramento e Oswald nunca conseguiu me alcançar. Mas esperei que uma compreensão efetiva apertasse os laços da afetividade. Cheguei a querê-lo, ainda muito mais, nessa passagem por Paquetá. Mas foi um produto de meu esforço e de minha imaginação.

Trabalhe à margem, intelectualmente”.
Aceitei a situação. Minha vida era minha vida política. Apesar de contrária à “depuração” arbitrária, não quis desanimar. Trabalharia intelectualmente, à margem da organização.

Continuava trabalhando na metalúrgica. A minha vida particular não tinha nenhuma importância. Eu vivia para a minha luta. Não sentia nenhum abatimento físico, achava-me de uma resistência brutal.

"Uma noite, fui à Pontinha sentir a ventania e o cheiro do mar. Debruçada, o barulho das ondas me fez tanto bem. Pensando na minha luta, na minha vida, senti e disse que era feliz. Disse ao vento, ao mar, à noite…"

"Fascinado pela miragem do público, prosseguiria se embriagando com palavras e com uísque até cair na realidade das cadeiras vazias. Ou talvez não caísse nunca, continuaria delirante até o fim."

Mas uma tarde, na chácara, eu olhava uma teia de aranha e então aconteceu isso, senti em redor a presença Dele. No céu, o sol lançava raios vermelhos e retos, iguais aos que as crianças traçam nos seus desenhos, iguais aos ingênuos resplendores dos santinhos de papel. Vi então que Ele estava na tarde, no todo imenso e na parte ínfima, estava na luz do sol e na sombra rendada que a teia da aranha projetava no chão...

"“São versos de um poeta inglês, um dia você vai ler e vai gostar.” Era como se lhe tivesse dito, “Um dia você vai me conhecer e me amar”."

"(...) porque é assim que a gente descobre que, quando o outro vai, a gente fica com a gente."

"No entanto, nossa chegada ao mundo tem essa premissa: somos seres radicalmente desamparados. É o outro, com seu amor, seu leite, sua decisão, que faz furo nesse desamparo e assim nos liga à vida, a nós mesmos, ao resto das pessoas."

"A isso Lacan chamou gozo: há satisfação sempre, ainda que nem sempre haja prazer, e isso nos persegue."