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Il y a quelque chose qu’on a vécu, on ne sait pas quoi, dont on ne revient pas. Quelque chose qu’on ne peut pas nommer.

On fait partie d’un corps plus vaste

Vous avez sans doute raison, mais je vous pose la question : qu’apprend-on lorsqu’on coupe une pomme et qu’on l’oublie sur la table ?

Que la déchirure finit par noircir, voilà tout.

Une syntaxe, ça doit écarter les vertèbres.

Qu’est-ce que c’est que ce monde où les objets ont plus d’espoir que chacun de nous ?

Il y a des journées qui se passent surtout dans les yeux

Écoute, vivre avec un disparu, c'est comme avoir une ombre sur la nuque chaque heure qui passe. Les disparus, ils sont partout, ils sont nulle part. C'est des aiguilles dans un monde entier. Avoir ces ombres dans le dos, ça donne des vies à attendre.

Alma se dit que les vents ne se sont pas contenté d’emporter les choses, ils ont aussi changé les gens.

Il y a une histoire
Entre chaque seconde

Les souvenirs sont des miettes.
Avec toutes les miettes, on pourrait faire un pain.

Un ami m’a dit : quand je me sens bien quelque part j’ai envie de mourir.

Mes mâchoires ont deviné ma peine.

Il y a des choses impossibles à dire parce que personne ne veut les entendre.
La franchise fait des trous dans les gens.
La vérité est un clou.

Est-ce que les morts nous regrettent ?
J’essaye d’avoir une réponse par jour.

Le geste de partir a toujours du mal à démarrer.

quand on fait une to-do list
on écrit rarement
lever les yeux au ciel
regarder les oiseaux

je me demande ce que ça dit de nous s'excuser tout le temps
jamais quand il le faut
je dis pardon dans les transports
quand je frôle quelqu'un pardon
quand je mets trop de sel pardon
quand j'arrive en retard
mais je n'arrive pas à demander pardon
là où la blessure reste

et ils pleuraient, des larmes brûlantes, elles coulaient de leurs yeux, cest la légende qui le dit, ils pleuraient. Ils étaient nés pour endurer la vieillesse et la mort, eux, ils éraient immortels. Mais ils avaient galopé aux côtés de l'homme, et de lui maintenant ils apprenaient la douleur : car il n'y a rien sur la face de la terre, rien qui respire ou qui marche, rien d'aussi malheureux que l'homme.

Il n’existe pas de tombeau pour les questions qui nous hantent

Anne Carson note à la mort de son frère : « Nous voulons des autres qu'ils aient un centre, une histoire, une explication, quelque chose qui ait du sens. Nous voulons être capable de dire Voilà ce qu'il a t et voilà pourquoi. Cela forme un rempart contre
L’oubli. »

Il s'est mis à neiger : la neige tombait sur nos épaules et amortissait le bruit de nos pas, elle préparait la possibilité de nos mémoires.

certains jours il me semble que l'Injustice, ce n'est rien d'autre que la différence d'accès à l'erreur, il me semble que l'Injustice, ce n'est rien d'autre que la différence d'accès aux tentatives, qu'elles soient ratées ou réussies, et je suis tellement triste, je suis tellement triste.