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Pour. Sortir la. Paroles doit. S’échauffer si. Non on. La cass’rait. .

Le plus important est de laisser le sens choisir le mot et non l’inverse. En prose, la pire chose que vous puissiez faire des mots, c’est de vous y soumettre.

Le grand ennemi de la langue claire est le manque de sincérité.

Quand. On n’sait pas.
Qu’ce sont. Des signes on.
N’les écoute.
Jamais. Assez.

Une blessure qu’on. N’entend pas se. Tait pour. Mieux crier.

L’impression de déjà lu. Je continue mais je me balade sur une terre connue.

Ça existe encore Austerlitz ?

Ça existe encore
Ah non
Il s’appelle Slavkov maintenant le village Austerlitz
Même les mots ils meurent.

La mer
C’est plein de morts.
Y dévalent les valleuses
Y bouchent les embouchures
Y en a des tas.
Ça fait des grosses crevettes.

Nous qui voulions aller à Veules
Voir la mer
On va voir des morts.

C’est dans tes silences que j’ai fait mon nid.

On donne des excuses toutes faites aux séparations : un travail épuisant, un énième déménagement, ou l’arrivée d’un enfant. En réalité, nos attentes évoluent au fil des années, et on ne questionne pas assez la place des amis.

J’écoute le bruit de la mer. J’entends tout, je ne vois rien. C’est au brouillard que mon œil s’habitue.

En écrivant, je fais se rejoindre des histoires, j’en souligne les échos, les ressemblances, je trouve des choses énoncées qui ne l’ont pas été chez moi, je mets encore des mots dans les trous.

Je cherche à écrire, comme toujours. Je cherche à réduire la force radioactive que je prête à cet évènement, je cherche à liquider le chagrin, (…)je cherche à me déplacer, c’est exactement ce que je demande un livre, sans savoir que je lui demande, mais je le constate à chaque fois, ça libère de la vie.

vaciller, c’est la danse

L’essentiel, c’est de raconter l’histoire, pas forcément de la comprendre, juste de raconter l’histoire, écrire les questions simplement. C’est exactement ce qu’il faut au vivant. Entendre les choses comme elles sont.

Pendant longtemps, les femmes de marins bretons, tricotaient les pulls de leur époux, avec des motifs de torsades, suffisamment originaux pour être certaines, en cas de naufrage, de pouvoir reconnaître leur corps, mort et défiguré.

Il se peut que mon corps ait rejoué ta disparition

Enfance obsédée par les traces, écriture pour garder la voix des disparus, dire et répéter leur nom pour qu’ils existent encore, fabriquer du récit pour se débrouiller avec les débris épars du réel. Je n’aurais pas dit mieux.