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Sous un doux printemps 👒

Vēre campī novā herbā operiuntur, arborēs novīs foliīs ōrnantur, avēs, quae hieme tacent, rūrsus canere incipiunt.

Le Temps s'ecoulant autrement :

Des gens courageux, les Grecs, en somme, qui n'imaginaient pas même en rêve de poser au futur la question du comment. Pas de question, il fallait seulement le vivre. Une fois vécu, ils avaient recours au présent, à l'aoriste, au parfait pour le raconter.<\blockquote> ⏳

Miette... 💔

Devant ce que la vie a de plus cruel, toutes les pensées parfois s'effondrent, privées d'appui, et il ne nous reste plus qu'à demander aux arbres qui tremblent sous le vent de nous apprendre cette compassion que le monde ignore.

Je viens de créer une étagère intitulée "je lis quelques lignes juste pour voir..." pour ce genre de livres. J'en suis à la moitié déjà, juste pour voir, donc... 🤗

Le douloureux paradoxe d'un prêtre ayant perdu la foi :

Et il n'était certainement pas le seul, il se sentait des frères, des prêtres ravagés, tombés au doute, qui restaient à l'autel, comme des soldats de patrie, ayant quand même le courage de faire luire la divine illusion, au-dessus des foules agenouillées.

Un incipit aux tonalités de Bohême, où un père tance sa fille d'un conseil intemporel :
"Madame ma fille, me dit-il, libérez votre chemin. Il en va du futur."

"Quī cerebrum parvum habet stultus est." 🤭

Le tempo, moderato depuis le début, maintient une attente en tension savamment dosée. J'aime cette légère impatience qui me gagne, page à page.

Bestiae et homines (capitulum decimum) 🤓

Chapitre 20/136 Victor Hugo a huit ans lorsqu'il retourne vivre auprès de sa mère Sophie et de son parrain, Victor La Horie, après une longue visite à son père en Italie. Il tombe en amour pour le jardin clos de sa nouvelle demeure, au numéro 12 de l'impasse des Feuillantines, à Paris.

Que de gens se prétendent attachés à l'ordre, qui ne défendent que des habitudes, parfois même un simple vocabulaire dont les termes sont si bien polis, rognés par l'usage, qu'ils justifient tout sans jamais rien remettre en question? C'est une des plus incompréhensibles disgrâces de l'homme, qu'il doive confier ce qu'il a de plus précieux à quelque chose d'aussi instable, d'aussi plastique, hélas, que le mot.

Ça commence bien...Il faudrait parler de soi avec une rigueur inflexible. Et au premier effort pour se saisir, d'où viennent cette pitié, cette tendresse, ce relâchement de toutes les fibres de l'âme et cette envie de pleurer? 😌

At this stage of my reading, I can almost say it's sometimes similar to a Shakespearean atmosphere 😯