Daniel Chinaski > Recent Status Updates

En tiempos que brotaba la semilla de Cristo,
más de un monje notable, hoy poco recordado,
plantando su taller en cualquier camposanto,
alababa a la Muerte con toda sencillez.

"Todavía no se controlar mi odio aunque ya sé que mi odio es un amor irrealizado y mi odio es una vida aún no vivida. Pues viví todo menos la vida. Y es esto lo que no perdono en mí y como no soporto no perdonarme entonces no perdono a los otros. Llegué a este punto: como no conseguí la vida quiero matarla"

"No, la vida no era tan simple. Y, como decía no sé quién, en invierno es mejor un cuento triste. En todo caso, a mi el paradero de la esquina sólo me saludaba cuando en París aparecía un rayo de sol".

'Benditos sean los sordos porque ellos
oirán el estruendo del sol cuando amanezca"

Yo me parezco, digo, a una ventana
cuando bebo en la mano del día
un sorbito de sol sin corona

"Today
I'm filled with the fading memory of those flowers
that we both loved,
even to this poor
colorless thing"

Pipipi

"a poet addresses himself and the loved one as if it were two strangers, thus advancing himself to the brink of that discovery wich will reward all his labors but wich he as yet only discerns as a night, a dark void coaxing him wither he has no knowledge"

Kora en el infierno, Williams logró juntar una maraña entre ensayistica y poesía usando sus registros de hospital. Que crack

Yo fan de las aves
"El pato yeco, tiritando sobre la boya, abiertas las alas negras y como afirmado en la cola: es el blanqueador de los lanchones y de las chatas, de las boyas y de los faluchos de la bahía; parece que está por desmayarse de frío e inanición y, sin embargo, se ha comido ya varios kilos de pescado"

Relectura

"Lo miró de soslayo: el gaucho estaba en suspenso, contenía el resuello, se le iban los ojos. No había odio en su mirada, ni siquiera codicia, sólo una pura sed de aventura y conocimiento, que lo embellecía, feo como era. A Clarke nunca se le había hecho tan patente la utilidad de lo novelesco en la vida: era lo único útil de verdad, porque le daba peso a la inutilidad de todo"

¿Será verdad?

"como si las cosas del mundo no hubieran sido hechas para nosotros, como si tuviéramos que transigir con aquello para lo cual sin embargo nacemos, que de súbito era como si el amor fuese la desesperada forma medrosa que el vivir y el morir toman, solo que era como hasta en este momento lo absoluto nos desamparase; y la verdad para siempre intransmisible que había en su corazón era el peso con que amamos y no amamos"

"La Cascada deja salir un rugido mientras choca sobre las rocas de su base. En la imaginación este rugido es un discurso o una voz, un discurso en particular; es el poema mismo que es la respuesta"

"Juntos miraron el vuelco de las olas, su compás y destrucción, dejando que el mar los armara y desarmara por dentro, hasta que las olas comenzaron a caer en sus entrañas con más calma, como esos días tranquilos en que el mar no parece mar, como cuando la alegría es tan grande que no parece alegría."

Uribe, esperando, tararea avergonzado a la mermelada de sus dedos.

"Escribir como soy, lo que soy. ¿Imbécil, pedante, más o menos inteligente, mediocre, tibio, para ser vomitado? Escribir para que me vomiten. Pero ser, ser en lo que escribo, finalmente ser lo que escribo, una sola cosa, no más diferencias entre vivir y escribir"

"Rimbaud, con sus fantasmagorías que mezclan lo muy concreto y las abstracciones, según normas que para mis adentros emparentaba con las reglas mágicas de los cuentos infantiles"

"Una mueca de dolor y los puños contra las mejillas. Stoner comprendió sorprendido que ella lloraba, profunda y silenciosamente, con la vergüenza y la timidez de alguien que rara vez llora."

"Morir debe ser asi: por algún motivo se está tan cansado que sólo el sueño de la muerte lo compensa. Morir a veces parece un egoísmo. Sin embargo, quien muere a veces lo necesita mucho.
¿Será que morir es el último placer terrenal?"