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“Allora ho sparato altre quattro volte su un corpo interte nel quale le pallottole si conficcavano senza lasciare traccia. Ed è stato come se bussassi quattro volte alla porta dell’infelicità.”

manca sempre qualcosa, forse è la prima volta che riesco a staccarmi da un libro quando mancano così poche pagine. Ma proprio non fa per me

bello Malaparte ma il capitolo dove dice in maniera molto dettagliata e poetica che la rovina di Napoli post liberazione sono gli omosessuali marxisti l’avrei saltata. Non so signor Malaparte da quali cazzo di evidenze scientifiche lei l’abbia tratto. Comunque scritto da dio. (da specificare che il bomber in fin di vita si è tesserato al PCI)

temo che nulla possa superare Kaputt, ma Malaparte come al solito ha un timbro unico di pietà bel raccontare lo schifo che l’essere umano dimostra di essere.

cacca addosso che figata

quante parole inutili, capitoli sul nulla assuto, dal decimo si entra nel vivo della faccenda. Molto meglio che quegli sproloqui ampollosi ma essenzialmente vuoti che si ripetono praticalente per 9 capitoli.

i see no beauty in the language, coherently with the environment of the novel so far, cant complain then.

not exactly a summer shot of life, but i feel like this man was able to put in words feeling that i’ve always felt without never acknowledging them.

DAAAAAAAAAMN!!

so brilliant

this is so tender, sad and painful