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...pero no puedo pensar en fronteras. Esas líneas imaginarias para mí son tan irreales como los elfos y las hadas. No puedo creer que señalen el final o el principio de nada verdaderamente importante para el alma humana. Los vicios y las virtudes, el placer y el dolor cruzan las fronteras a voluntad...

Mientras estuvo aquí vivimos una batalla jamás librada entre una mujer amargada, superviviente como casi todas las demás, y un niño inteligente y revoltoso, de ojos inquietos, que imploraba algo de amor

Es como si la fuerza que abre el cáliz fuera la necesidad de este rojo de hacerse visible y de ser visto

Antes de florecer, el cáliz verde de la amapola es duro como la cáscara de una almendra. Un día esta cáscara se abre. Tres trozos verdes caen al suelo. No es un hacha lo que la abre, simplemente una bola retorcida de pétalos finos como membranas y arrugados como trapos. A medida que se van desarrugando, el color de los trapos cambia del rosa neonatal al escarlata más chillón que se puede encontrar en los campos...

¿Y podría ser que el árbol fuera un punto sin conciencia de sí mismo, como lo era la célula cerebral, y que el nivel superior, donde se desarrollaba la conciencia, fuera simplemente el bosque?

La poesía no es el relato de la vida que se vive, sino el aura, el efluvio que permanece una vez que se ha logrado olvidar lo vivido

La poesía influye solo en quienes están dispuestos a dejarse influir, solo conmueve a los sensibles

...fue el primero en asistir al nacimiento de los maizales del olvido. Apenas tuvo tiempo de retroceder cuando sintió que entre los dedos de sus pies florecía aquella marea espléndida, verde y amarilla...

...El 21 de diciembre de 1959, Francisco Franco vuelve a ganar la guerra. Los antifranquistas se quedan total, clamorosa y definitivamente solos en el mundo...

Escribo blanco sobre blanco, aunque sé que nadie lo podrá leer, ni siquiera yo, después de olvidar lo que he escrito. El bien es siempre difícil de entender; es más fácil aceptar un engaño que un noble sacrificio humano.

Un reparo al libro: Empiezo a arrepentirme de este libro. No porque me canse; yo no tengo nada que hacer; y, realmente, despachar unos magros capítulos al mundo es una tarea que siempre distrae un poco de la eternidad...

...y escuchó, entre el crepitar de la llamará y el arrullo de las palomas, los gemidos de Puma y de Maná, la belleza de la ausencia de palabras que reverenciaba el comienzo y el fin del mundo.... mientras el aire arrastraba, por toda la noche panziabierta, panziamante, el olor y el brillo de la lumbre

Estaba tan lleno el corazón de cosas nuevas que a veces no estaba segura de que le cupiera ya en el pecho, porque las raíces se le escapaban de entre los muslos, de entre las manos y los pechos

...a veces accedemos a libros que se parecen a nosotros, que nos abren el pecho desde la barbilla hasta el ombligo, que nos derriban...

Esos somos.

Los mudos, los invisibles, los anónimos. Los valientes, los temerarios, los prudentes. Los discretos y serviciales. Los confidentes.

Los secundarios.

 

...hay demasiadas cosas todo es demasiado pesado ni siquiera un tren conseguirá cargar con todos estos recuerdos hasta Roma, tal es su peso, pesan más que todos los verdugos y las víctimas que hay sobre mi asiento,....

...el mismo Parlamento de la V República que había votado la ley de amnistía de los crímenes de guerra de Argelia reconocía oficialmente el genocidio armenio, en 2001, con lágrimas de emoción; las masacres de otros siempre son menos embarazosas, la Memoria siempre selectiva y la Historia siempre oficial...

Como cualquier mujer, era experta en la gestión del equilibrio entre las exigencias de la cortesía y las exigencias de las expectativas

...una forma de olvidarse, de desaparecer en el papel..., un título te lleva a otro, a vec s sin saber por qué, qué importa, yo me dejo llevar, página tras página, y aunque me haya pasado una gran parte de mi jornada de gris funcionario leyendo –......– en ese momento no hay nada que me apetezca más que una novela, donde las personas sean personajes, un juego de máscaras y de deseo, hasta olvidarme poco a poco de mi,

Los heridos se convierten en espejos insoportables y los muertos, en extraños cuyo destino se te escapa porque, día tras día, derrota tras derrota, han dejado de ser héroes, hermanos, para convertirse en víctimas, en vencidos que la historia esconderá del lado de los malos, en esta tierra azotada por los pesados pies de la deserción, por las botas del abandono y del miedo.

Un reloj que sigue marcando las horas, aunque ya no pertenezca a su dueño. Creo que eso es la literatura.

Mi ojo es un animal que hace tiempo dejó de ser omnívoro.... 🔥

Qué comienzo!

"El último día de su vida, cuando tenía doscientos cuarenta y siete años de edad, la milagrera, profetisa y poetisa ciega Pampa Kampana puso fin a su inmenso poema narrativo sobre Bisnaga y lo metió en una cazuela de barro sellada con cera en el corazón del Recinto Real ahora en ruinas, como mensaje para el futuro"