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«tienes treinta y dos, cobras mil euros al mes, compartes piso y las muchas cosas que tienes que hacer "antes de asentarte" son ahorrar durante un año para irte a Tailandia diez días aunque en la vida te hayas interesado por qué pasa o qué hay en Tailandia, […] y creer que las series que eliges ver y los libros de Blackie que eliges leer forman parte de tu identidad como individuo»

Pero si pienso, lamia, en lo que puede
la mera niebla de tu inexistencia
no más que en tu perfume y en tu sombra,

mi voluntad a su fantasma cede
y prefiere anegarse en tanta ausencia
donde una nada a esa otra nada nombra.

“Homenaje a Mallarmé”

Donde la boca que te busca
sólo te encuentra si está sola
bajo las crueles amapolas
de esa batalla en plena fuga

y el juego en el que cada espejo
miente otra vez lo ya mentido,
y con los ecos del vacío
tañe la música del tiempo
para que el ojo enajenado
vea en la flor un mero signo
allí donde cualquier camino
devuelve al mismo primer paso

[…]

La ventana entornada que da sobre la plaza donde
Miraré hasta el final esa ventana mientras
Lo morderé hasta el fin, morder en el amor no es tan

hay alguna cosita que uf

“Trozo de carta”

Amor:
Con esto que está ocurriendo que sucede
y no lo sabe nadie
—ni siquiera tú y apenas yo—,
tal vez podría escribir
el poema de lo que nos pasa
cuando lejos dormimos cada noche.

“Cartas que vuelven”

Cartas que vuelven a quien las escribe.
Grandes amores que crecen en silencio.
Infinitas caricias sin anillos.
Abrazos y besares sin papeles.
Este Mediterráneo tanto sabe...
De besos y de llantos se hace lago
para que te recuerde más tranquila
en la barca sin remos que yo uso,
la luna es un jazmín
huele a tus manos.

“No necesito odiar”

[…]

Te escribo puesta en pie y en madrugada
apenas pasa un coche pasa un viento,
mi corazón estalla de contento,
yo recito tu nombre tú me escuchas.
La distancia no existe, aunque ya es mucha,
te siento por mi alma acariciando el límite.
Siénteme tú ahí trabajando a deshora,
derribando yo sola, el imposible.

Mi pintura-literaria no es abstracta
Soy figurativa
(aunque no me figuro nada).
Sólo lo que veo o siento, siento.

Lo que me sucede
es que veo el paisaje antes de mirarlo,
siento el suceso antes de experimentarlo.
Y sobre todo
sé lo que da de sí un no.

este libro es un poco terrorismo emoción