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Qué gran cuentista fue Rulfo.

Releyendo. Lo leí con 18/19 años, era bastante subnormal y creí de verdad que me sirvió de provecho. Hoy me parece otro gilipollas más, la verdad que el panorama francés actual debe ser desolador. Beigbeder es bastante pringado.

Me siento muy cómodo con esta obra de Roth. No he tenido esos momentos sublimes que te golpean y te agitan. Pero es una lectura que me está atrapando, narrativamente es muy buena. La construcción de los personajes es exquisita, lo mejor de la obra.

Lo estoy disfrutando.

Esta lectura es un mero capricho, seguramente no me guste la visión de Javier Marías sobre el Madrid, pero era madridista y describe a los jugadores y sus talentos exquisitamente.

Empezamos con Roth, llevaba tiempo con ganas de leerle. Se que es la segunda parte de una trilogía. Pero me interesaba este sobremanera.

A este punto si me atrevo a recomendarlo, con ciertas reservas y con muchas concesiones a la imaginación exquisita pero distante de Carrère.

Qué vertigo, voy a relajar esta lectura, está siendo apabullante y soberbia.

Calentada histórica esta compra.

Esto es una joya en bruto.

Es que es único este tio. Es único.

Estoy estremeciéndome con cada página como nunca.

El final del capítulo VI es quizás excepcional, tengo verdadero terror de que haya un giro en lo que queda de libro. Muero de y vivo de y respiro ternura ahora mismo.

Sabía que acertaba empezando a Vargas Llosa por esta obra. Me estoy alegrando de cada página leída.

Que mal loggeado está este libro en la app, ¿no? Me ha fascinado lo que he leído. Le tenía ganas.

En dos ratos me lo finiquito. Sigo con dudas, me resolveré en la reseña final.

Madre mía qué coñazo se me está haciendo que Houllebecq hable del sexo y de su sexo y blablabla. Todo para tener una página lúcida criticando al sadomasoquismo. Es desagradable, escribe muy simplón, encima.

Veremos como desarrolla esto Houllebecq. Por ahora entretenido.