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Non un quadro, tuttavia, né un tappeto né un libro; e ciò procurava una sensazione di freddo.

mentre quasi eternamente emanava da lui la luce e la dolcezza stordente di una marina ionica nel mese di maggio. Era anche come un bosco in aprile, quando si sciolgono le nevi e i rami delle betulle dondolano simili a sottili braccia d'oro, braccia di bambine. A bella posta abbiamo usato queste espressioni retoriche; senza la retorica nulla di serio e di vero può essere detto, mancando quel falso ch'è misura del vero

(io non voglio essere libero io voglio essere con te)

«[...] mi educarono // a tessere per te una pura veste / morbida, senza che vi fosse traccia alcuna / di cucitura a sfiorarti –: fu questa la mia vita / ed ora tu, d'un tratto, sovverti la natura»

[...] moriremo comunque. Basta avere pazienza.

La mia memoria ha inizio con la mia rabbia.

Dici di vedermi, di capirmi. Vedi quella parte di me che vuole essere amata, che ti vuole amare. Quella parte sta morendo. Mi ami perché sto per morire?

Al buio la tua bellezza è più sfuggente, il mio corpo meno esposto, e le nostre cicatrici meno evidenti. Il buio invernale rende ciechi. Alla luce del sole di mezzanotte la tua bellezza è insopportabile, non riuscirei a trattenermi. Ma tanto vale essere sincera e avvertirti che saresti la mia morte, e che io ti trascinerei giù con me.

La mia morte non riguarda me, riguarda tutti quelli intorno a me.

argh