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las ciudades sutiles 5 - suspendidas en el abismo, la vida de los habitantes de Octavia es menos incierta que en otras ciudades. sabe que la resistencia de la red tiene un límite.

las ciudades y el nombre 3 - pero tampoco esto sería verdadero: a ciertas horas, en la perspectiva de algunas calles, ves abrirse la sospecha de algo inconfundible, raro, acaso magnífico; quisieras decir que es, pero todo lo que hasta ahora se ha dicho de Aglaura aprisiona las palabras y te obliga a repetir en lugar de decir.

las ciudades y los ojos 2 - para todos, tarde o temprano llega el día en que bajamos la mirada siguiendo las canaletas y no conseguimos volver a despegarla del pavimento.

esta fue la ciudad de zobeida donde se establecieron esperando que una noche se repitiese aquella escena. ninguno de ellos, ni en el sueño ni en la vigilia, vio nunca más a la mujer. las calles de la ciudad eran las que recorrían todos los días para ir al trabajo, sin ninguna relación ya con la persecución soñada. que por lo demás hacía tiempo que estaba olvidada.

al llegar a cada nueva ciudad el viajero encuentra un pasado suyo que ya no sabía que tenía: la extrañeza de lo que no eres o no posees más, te espera al paso en los lugares extraños y no poseídos.

la libre elección de amos no suprime ni a los amos ni a los esclavos. escoger libremente entre una amplia variedad de bienes y servicios no significa libertad si estos sostienen controles sociales sobre una vida de esfuerzo y temor, esto es, si sostienen la alienación. y la reproducción espontánea, por los individuos, de necesidades impuestas no establece la autonomía; solo prueba la eficacia d los controles.

el hombre camina días enteros entre los árboles y las piedras. rara vez el ojo se detiene en una cosa, y es cuando la ha reconocido como el signo de otra: una huella en la arena indica el paso del tigre, un pantano anuncia una vena de agua, la flor del hibisco el fin del invierno. todo el resto es mudo e intercambiable; árboles y piedras son solamente lo que son.

pero es propio de esta que quien llega una noche de septiembre, cuando los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas a la vez sobre las puertas de las freidurías, y desde una terraza una voz de mujer grita: uh!, se pone a envidiar a los que ahora creen haber vivido ya una noche igual a esta y haber sido aquella vez felices.

diego se quedó blanco, pero si algo le caracterizaba, era nunca volver atrás, nunca retractarse, nunca hacer el ridículo. no comprendía el fracaso y no podía creer en nadie más porque toda su fe estaba en él mismo.

qué feliz fui ese día. igual que la ternura cuando el futuro ya no es lo que era, la felicidad hace lo mismo cuando nadie la espera.

he llegado a pensar: ojalá diego, de una vez por todas, me haga algo imperdonable, para cerrar por fin el misterio.

Todo era tristemente sencillo, entre el símbolo y la vida no existía conexión alguna.

ese otoño de cincuenta días de buen tiempo había sido una ilusión. sus felices cielos traían días de tormenta ingobernable. como mi fe en rita también parecía llenarse de nubes invasoras, me así con ansiedad a cualquier claro que me brindase el encantado paisaje...

¿cómo no pensar que su corazón, en parte, escondía lo mismo que el mío?

...,pero cuando estoy aquí, quiero estar allí, y cuando estoy allí, quiero estar aquí, y lo único que me queda es lo que no soy, y lo que soy sin ser... Diego me dijo que olía bien.

qué más da lo bonito del mundo -pensaba yo-, si es completamente efímero, falso y fugaz. mi cuerpo se desbordaba de miedo.

cuando ando algo solo guarda una a única maravilla, pierde cierta elegancia; es culpa de tener un centro. y esa única belleza o ignora o perdona la vida a la fealdad que la rodea en cada nueva mirada de cada nuevo turista. peor, quizás: como si esa belleza estuviese echada a perder porqué aquello que la rodea no la comprende. no, no, peor aún: pie q uno se aburre d mirar siempre la misma cosa. uno se acostumbra.

cuando me despierto, la luz del día siempre me dice que es un mal momento: si es mito pronto, me angustio. si es muy tarde, también. necesito pasar un tarro largo hasta que los dolores se me olviden a medias y dejen de hacerme sentir tan fuera de lugar.

¿merece la pena retrasar el desarrollo cognitivo de toda la población de una cuidad para que un porcentaje pequeño de la misma pueda ir en coche a trabajar?¿quién, cuándo y con qué legitimidad ha decidido que los derechos de los varones en edad laboral están pire encima de los de muchos de los perros grupos que conviven, habitan, sustentan, pueblan y animan la ciudad?

Por primera vez es posible que el encuentro termine. No hay nada acordado, ni Gonzalo ni Vicente saben bien en qué consiste el presente inmediato. Se quedan parados en la esquina de Providencia con Pedro de Valdivia. Parece una despedida. Los dos sienten que hay mucho más de qué hablar, pero también es posible que, en cierto modo, no haya nada más, o que todo se vuelva difícil, que las palabras dejen de fluir.

Tiene más de una hora patea caminar diez cuadras, pero la felicidad le impide ir lento; los que caminan lento, piensa, en tono mental grandilocuente, están cansados o heridos, y él siente una demoledora alegría, una felicidad sin contrapesos, una plenitud que sería difícil comunicar con palabras: sería posible, quizás, dibujar esa plenitud, a condición de que el trazo no se detuviera nunca.

Pero hay que usar las palabras, matizó enseguida, buscando una nota ligera, o al menos liberadora. La palabra padrastro o hijastro son tan feas en español, pero hay que usarlas. Hay que usarlas o quizás inventar otras.

Fueron en total diecisiete cartas, que su destinataria leyó y releyó y que le encantaron, pero tuvo la amabilidad o la sabiduría de no alimentar falsas esperanzas.

Ojos que al principio no te impresionan, pero que siguen mirando y te van calando, calando; te lo sacan todo. Hablas, confiesas, te rindes. ¿Y a quién mejor? Esa de las mujeres es otra guerra, niño mío, pero una guerra al revés: da gusto ser prisionero... Tú eres aún pequeñito, pero ya sabrás de unos ojos así: una puñalada clavándose despacio, para gozarla mejor, hará tu corazón...

Alto, por ahí no paso. Yo distingo; lo noto. Veo un carro que quieren venderme o los ojos de un tío y siento si me están o no engañando. La verdad se toca. Yo la toco.

"No, tú no me quieres, te gusto nada más..., ¡y te gustan todas!" Yo le juraba que sí, porque jurar amor a una mujer no es faltar a la palabra, aunque sea una mentira. Pero ella me miraba muy triste y se apagaban las chispitas verdes en sus ojos de miel como cuando en el lago Arvo una nube tapa el sol... ¡Pobre Dunka!

De la misma manera (y es mi segunda comparación) los esclavos de la Antigüedad no se pertenecían. Mas conocían la libertad que consiste en no sentirse responsable. También la muerte tiene manos patricias que aplastan pero liberan.

Cuándo se aleja, después de verla entrar, se lleva consigo una suavidad en los labios, un roce de cabellos en su frente, un sereno perfil en su memoria.

La cabeza ligeramente ladeada y, en los ojos, hondísima ternura derramándosele hacia ese hombre. En el corazón, melancolía indecible; en los labios, un asomo de serena sonrisa.

Le piden que salte. Todo cuanto puede responder es que no lo acaba de entender, que eso no es evidente. No quiere hacer, precisamente, sino lo que entiende bien.