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pronto la oscuridad se llenó de garras, se llenó del terror a lo desconocido y a lo ominoso. un amanecer interminable disolvió las estrellas y por fin la luz, triste y gris, se filtró en el refugio. empezaron a agitarse, aunque fuera del refugio el mundo era INSOPORTABLEMENTE peligroso.

el pobre autodidacto....

y este instante, del que no puedo salir, que me encierra y me limita por todos lados, este instante del que estoy hecho, será un sueño borroso

pero esa riqueza se convertía en confusión y al fin ya no era nada porque era demasiado

la lluvia ha cesado, el aire es suave, por el cielo ruedan lentamente bellas imágenes negras; es más de lo que se necesita como marco de un momento perfecto; Anny provocaría en nuestros corazones pequeñas y oscuras mareas para reflejar esas imágenes. no sé aprovechar la ocasión; voy sin rumbo, vacío y tranquilo, bajo este cielo desperdiciado.

yo sentía q el éxito de la empresa estaba en mis manos; el instante tnía un sentido oscuro q era preciso afinar y perfeccionar: había q hacer ciertos gstos, dcir ciertas palabras; abrumado x el peso d mi responsabilidad, dsencajaba los ojos y no veía nada; me dbatía en medio d los ritos que Anny inventaba en el momento, y los dsgarraba con mis grands brazos como telas de araña. en esos momentos ella me odiaba.

todo se ha detenido: este vidrio, ese aire pesado, azul como agua, esa planta carnosa y blanca en el fondo del agua, y yo mismo, forjamos un todo inmóvil y pleno; soy feliz

algo comienza para terminar: la aventura no admite añadidos; sólo cobra sentido con su muerte. hacia esta muerte, que acaso sea también la mía, me veo arrastrado irresistiblemente. cada instante aparece para traer los siguientes. me aferro a cada instante con toda el alma; sé que es único, irremplazable y, sin embargo, no movería un dedo para impedir si aniquilación.

así es el tiempo, el tiempo desnudo; viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacía mucho que estaba allí.

No tengo costumbre de contar lo que me sucede, por eso me resulta difícil encontrar la sucesión de los acontecimientos, no distingo lo que es importante. Pero ahora se acabó; he leído lo escrito en el café Mably y me ha dado vergüenza; no quiero secretos, ni estados del alma, ni cosas indecibles; no soy ni virgen ni sacerdote para jugar a la vida interior.

quisiera ver dentro de mí, antes de que sea demasiado tarde.

... como una libélula. Pero es preciso que todo ocurra como por casualidad, sin darle demasiada importancia, sin la pretensión de estar realizando una operación decisiva, teniendo bien presente que de un momento a otro la Marozia de antes volverá a cerrar su techo de piedra, telarañas y moho sobre las cabezas.

quizá todo esté en saber qué palabras pronunciar, qué gestos cumplir, y en qué orden y con qué ritmo, o bien baste la mirada, la respuesta al ademán de alguien, baste que alguien haga algo por él solo guste de hacerlo para que su gusto se convierta en gusto de los demás: en ese momento todos los espacios cambian, las alturas, las distancias, las ciudad se transforma, se vuelve cristalina, transparente....

La ciudad es una para el que pasa sin entrar, y otra para el que está preso en ella y no sale; una es la ciudad a la que se llega la primera vez, otra la que se deja para no volver; cada una merece un nombre diferente; quizá de Irene he hablado ya bajo otros nombres; quizá no he hablado sino de Irene.

Al l llegar a este punto Kublai espera que Marco hable de Irene tal como se la ve desde dentro. Y Marco no puede hacerlo: qué es la cuidad que los del altiplano llaman Irene, no ha conseguido saberlo; por lo demás poco importa: si se la viera estando en medio sería otra cuidad; Irene es un nombre de ciudad desde lejos, y si uno se acerca, cambia.

llega un momento en la vida en que la gente que uno ha conocido son más los muertos que los vivos

-Las imágenes de la memoria, una vez fijadas por las palabras, se borran-dijo Polo-. Quizá tengo miedo de perder a Venecia de una vez por todas si hablo de ella.o quizá hablando de otras ciudades la he ido perdiendo poco a poco.

las ciudades sutiles 5 - suspendidas en el abismo, la vida de los habitantes de Octavia es menos incierta que en otras ciudades. sabe que la resistencia de la red tiene un límite.

las ciudades y el nombre 3 - pero tampoco esto sería verdadero: a ciertas horas, en la perspectiva de algunas calles, ves abrirse la sospecha de algo inconfundible, raro, acaso magnífico; quisieras decir que es, pero todo lo que hasta ahora se ha dicho de Aglaura aprisiona las palabras y te obliga a repetir en lugar de decir.

las ciudades y los ojos 2 - para todos, tarde o temprano llega el día en que bajamos la mirada siguiendo las canaletas y no conseguimos volver a despegarla del pavimento.

esta fue la ciudad de zobeida donde se establecieron esperando que una noche se repitiese aquella escena. ninguno de ellos, ni en el sueño ni en la vigilia, vio nunca más a la mujer. las calles de la ciudad eran las que recorrían todos los días para ir al trabajo, sin ninguna relación ya con la persecución soñada. que por lo demás hacía tiempo que estaba olvidada.

al llegar a cada nueva ciudad el viajero encuentra un pasado suyo que ya no sabía que tenía: la extrañeza de lo que no eres o no posees más, te espera al paso en los lugares extraños y no poseídos.

la libre elección de amos no suprime ni a los amos ni a los esclavos. escoger libremente entre una amplia variedad de bienes y servicios no significa libertad si estos sostienen controles sociales sobre una vida de esfuerzo y temor, esto es, si sostienen la alienación. y la reproducción espontánea, por los individuos, de necesidades impuestas no establece la autonomía; solo prueba la eficacia d los controles.

el hombre camina días enteros entre los árboles y las piedras. rara vez el ojo se detiene en una cosa, y es cuando la ha reconocido como el signo de otra: una huella en la arena indica el paso del tigre, un pantano anuncia una vena de agua, la flor del hibisco el fin del invierno. todo el resto es mudo e intercambiable; árboles y piedras son solamente lo que son.

pero es propio de esta que quien llega una noche de septiembre, cuando los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas a la vez sobre las puertas de las freidurías, y desde una terraza una voz de mujer grita: uh!, se pone a envidiar a los que ahora creen haber vivido ya una noche igual a esta y haber sido aquella vez felices.

diego se quedó blanco, pero si algo le caracterizaba, era nunca volver atrás, nunca retractarse, nunca hacer el ridículo. no comprendía el fracaso y no podía creer en nadie más porque toda su fe estaba en él mismo.

qué feliz fui ese día. igual que la ternura cuando el futuro ya no es lo que era, la felicidad hace lo mismo cuando nadie la espera.

he llegado a pensar: ojalá diego, de una vez por todas, me haga algo imperdonable, para cerrar por fin el misterio.

Todo era tristemente sencillo, entre el símbolo y la vida no existía conexión alguna.

ese otoño de cincuenta días de buen tiempo había sido una ilusión. sus felices cielos traían días de tormenta ingobernable. como mi fe en rita también parecía llenarse de nubes invasoras, me así con ansiedad a cualquier claro que me brindase el encantado paisaje...