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No era la primera vez que veían árboles, cielo azul, césped, que oían correr el agua y soplar la brisa en el follaje; pero indudablemente nunca habían admirado aquello, como si la naturaleza no hubiera existido antes, como si no hubiese empezado a ser bella hasta el momento en que habían calmado sus deseos.

; pues se hallaba en una de aquellas crisis en que el alma entera muestra indistintamente lo que encierra, como el Océano, que, durante las tempestades, se entreabre desde los fucos de sus orillas hasta la arena de sus abismos.

La iglesia, como un gigantesco tocador, se disponía alrededor de ella, las bóvedas se inclinaban para recoger en la sombra la confesión de su amor; las vidrieras resplandecientes, para iluminar su rostro, y los incensarios arderían para que Emma apareciera como un ángel entre nubes aromáticas.

como si los arcos de los violines le rozasen los nervios

Lo que más le asustaba era el abatimiento de Emma; pues no hablaba, no oía y hasta parecía no sufrir, como si su cuerpo y su alma hubieran descansado al mismo tiempo de todas sus agitaciones.

—Tú, que me impides compartir tu posición y tienes la vanidad de querer mantenerme en la mía; tú, que, al querer encerrarme en el lujo en que siempre he vivido, pretendes perpetuar la distancia moral que nos separa; (…) ¿Crees que para mí la felicidad consiste en las frivolidades con que una se contenta cuando no tiene a quien amar, pero que se convierten en mezquindades cuando se está enamorada?

¿Acaso pensó que bastaba con amar y retirarse al campo a vivir una vida bucólica y desenfadada? En absoluto, amigo mío, en absoluto. Al margen de la vida ideal existe la vida material, y hasta las decisiones más sublimes se hallan ancladas al suelo con unos lazos que, por ridículos que parezcan, están forjados en hierro y no pueden romperse fácilmente.

-Querido amigo, si yo fuera una de esas grandes duquesas, o tuviese doscientas mil libras de renta, tendría usted derecho a preguntarme por qué le he sido infiel. Pero no soy más que Marguerite Gautier(…)En consecuencia, su pregunta es tan ociosa como innecesaria mi respuesta.
-(..) Pero yo la amo. Con locura.
-Pues bien, querido amigo, debería usted amarme un poco menos y tratar de comprenderme un poco más.

Adiós, querida Marguerite. No soy lo bastante rico para amarla como a mí me gustaría, ni lo suficientemente pobre para que la ame como desearía usted. Olvide, por lo tanto, un nombre que le será poco más que indiferente; yo haré lo propio con un amor que se ha tornado imposible para mí.

Los hombres como yo estamos obligados a querer a los muertos, pues nuestro trabajo apenas nos deja tiempo para querer a nadie más.
(…) Pues bien, cuando pienso que ni uno de ellos ha venido a traerle una mísera flor… me resulta triste y extraño.
El mío no es un oficio agradable, sobre todo para quienes todavía nos queda algo de corazón.

Su imaginación es incansable y fértil; capta a un ser humano y lo deforma, lo realza, lo magnifica, lo mata. Es un demonio que anda suelto por el mundo, laberíntico, que conduce a la locura.

Me tire sobre la cama de June y lance al aire, como un sedal de pesca, la conversación sobre Lawrence y Joyce mientras nos mecemos sobre la Tierra. (…)Quiero ser la luz dentro del globo y la dinamita que explota sobre la máquina del impresor justo antes de poner el precio sobre la máquina.

Lloraba conmigo y por mi. (…) Mas, si bien los desdichados pueden aprender a resignarse, ¡no hay paz posible para los culpables! Las torturas del remordimiento envenenan hasta la tranquilidad que, a veces, procura una tristeza infinita.

Si no estoy ligado a nadie ni amo a nadie, el vicio y el crimen deberán ser, forzosamente, mi objetivo.

—Yo también puedo sembrar la desolación; mi enemigo no es invulnerable.

Despertaron en mi un cúmulo de nuevas imágenes y sentimientos, que a veces me extasiaban, pero que con mayor frecuencia me sumían en una absoluta depresión.
“La senda de mi partida estaba abierta” y nadie me lloraría.

Él la levantó y la sonrió con tal afecto y ternura, que una sensación peculiar y sobrecogedora me recorrió el cuerpo. Era una mezcla de dolor y gozo que hasta entonces no me na bían producido ni el hambre, ni el frio, ni el calor, ni ningún alimento. Incapaz de soportar por más tiempo esta emoción, me retiré de la ventana.

Qué paz me da como habla de la amistad, qué pureza

Pero si ser sincera consiste en arrojarse por la borda, es que era la sinceridad de la derrota. Suicidarse es fácil. Vivir sin un dios es más difícil. La embriaguez del triunfo es mayor que la embriaguez del sacrificio.

es tan obvio que ya hace frío en madrid

«Debo aprovechar mi libertad mientras siento en mí tanta fuerza y juventud. Pierre tenía razón en decir que es preciso creer en la posibilidad de la dicha para ser feliz; ahora creo en ella. Dejemos a los muertos que entierren a los muertos; mientras se vive, es preciso vivir y ser feliz.»

—¿Lo que pienso? Te estaba escuchando. Me dices que ingrese en vuestra hermandad y que me indicaréis el objetivo de la vida, la misión del hombre y las leyes que rigen el mundo. Pero ¿quiénes sois vosotros? Hombres. ¿Por qué lo sabéis todo? ¿Por qué yo soy el único en no ver lo que veis vosotros? Vosotros veis en la tierra el reino del bien y de la verdad, pero yo no.

Rostov se identificó de nuevo con aquel mundo infantil que no tenía sentido para los demás, pero que a él personalmente le hacía experimentar uno de los goces más dulces de su vida. Quemarse el brazo para demostrar amor no le parecía inútil; comprendía aquello sin sorprenderse en absoluto.

Inconscientemente, gemía en voz baja y débil, como un niño.
Anochecido, dejó de lamentarse. Ignoraba cuánto tiempo había durado su estado de inconsciencia. De pronto, se dio cuenta de que vivía y sintió un violento dolor de cabeza.
«¿Dónde está el cielo sublime que había ignorado hasta ahora y que he visto hoy por primera vez? —fue lo primero que pensó.

¡Qué distinto de cuando corríamos luchando y gritando! ¡Qué distinto de cuando esos dos hombres iracundos se disputaban el atacador!
¿Cómo no habré reparado antes en ese cielo? ¡Qué feliz soy de haberlo descubierto por fin! ¡Todo es vano, todo es un ensaño! No hay nada, salvo este cielo. Pero, no, ni siquiera ese cielo existe. No hay nada, salvo paz y descanso. ¡Alabado sea Dios!»

El comandante en jefe miró a su ayudante con expresión severa y,
después de un breve silencio, dijo:
—Creo que la perderemos; así se lo he dicho al conde Tolstói, rogándole que se lo transmitiera al soberano. Y ¿sabes lo qué me contestó? «Eh, mon cher général, je me mêle du riz et de côtelettes; mêlez-vous
des affaires de la guerre».