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«Jeanne trataba de ver las camillas que pasaban entre la muchedumbre. Pero había demasiada gente: no veía nada. A su lado, otra mujer se alzaba de puntillas, como ella. Movía los labios, pero no emitía ninguna palabra inteligible: rezaba o repetía un nombre. Miró a Jeanne.

—Siempre cree una que va a ver al suyo, ¿verdad?—le dijo, y soltó un leve suspiro».

«¿Puede un cuerpo dimitir de la realidad? ¿Puede un cuerpo, ante la agresión del mundo, ante la fealdad del mundo, ante el horror del mundo, sustraerse a sus funciones, negarse a seguir siendo cuerpo, suspender sus razones, abdicar de ser lo que es; esto es, abdicar de ser una máquina sensible?»

"¡Ah, madre! Para ti soy todavía un niño... ¿por qué no puedo apoyar la cabeza en tu regazo y llorar? ¿Por qué siempre tengo que ser el más fuerte y el más sereno? Yo también quisiera llorar alguna vez y ser consolado. En realidad no soy mucho más que un niño; en el armario todavía está colgado mi pantalón corto. ¡Hace tan poco tiempo de eso!"

"Hoy pasaríamos por el paisaje de nuestra juventud como viajeros. (...) Estaríamos allí, pero, ¿viviríamos? Estamos abandonados como niños y somos experimentados como ancianos. Somos groseros, tristes, superficiales... Creo que estamos perdidos."

Paul recordaba como antes de la guerra solía escribir poesía y una tragedia, algo que ahora le parece incluso irreal. Sin embargo, al hablar de la tierra en el frente, el lenguaje que usa ya no es tan directo ni cortante, sino que se vuelve poético. Me hizo pensar en como en medio del horror tal vez salía aquel niño que se pasaba día y noche escribiendo, mostrando que aún queda algo de humanidad en él.