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Muito interessante como Sidarta passa a primeira metade do livro tentando se distanciar do “eu” mas se encontra justamente em seu interior. Estava lendo debaixo de uma árvore com vento e folhas caindo sob mim justamente na parte em que ele se volta para as coisas pequenas do mundo e achei, além de meio performático, que é a forma ideal de ler esse!

“Tudo foi tensionado, puxado em direções diferentes. Tudo explodiu como uma queima de fogos cujos foguetes explodem no céu noturno, espalham em todas as direções luz e fragmentos, os quais caem como chuva, morrem ao cair e desaparecem antes que possam tocar o chão, para que não queimem ninguém. Para que não machuquem ninguém. E o momento acaba, morre, não volta mais.”

“Eu me pergunto se a frieza dos pais causa a extrema sensibilidade dos filhos.”