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Echo de menos tu nombre. Lo siento, pero también lo he olvidado. No lo busco en las paredes. La idea de que pudiera leerlo e ignorarlo, pasar sin más al siguiente, es terrible. Como coincidir contigo en otra vida y no reconocerte.

¿Qué es un hombre que muere? ¿Qué fue que no fue de su vida? ¿Cuántas versiones, variaciones, cuántas variantes de una vida hay? Ya son las seis de la mañana, suegrita, digo, y después nadie le responde. Ni falta que hace, creo.

Dejo el cuchillo en el pastizal quemado, espero que cuando lo encuentre parezca un bisturí, una pluma, un alfiler. Me levanto caldeada y molesta por el hormigueo en la entrepierna. ¿Rubia o morocha?; lo que prefieras, amor. Somos parte de esas parejas que mecanizan la palabra «amor» hasta cuando se detestan; amor, no quiero volverte a ver.

¿Cómo describir lo que no está ahí? ¿Qué nombre se le da a lo que no existe y que precisamente por eso existe? Capos de capos, los que habían inventado el cero, pensó, le habían dado nombre a aquello y hasta lo habían metido en una fila de números, como si pudiera quedarse ahí, obediente. Pero cada tanto, como en ese momento frente a la Muñe, el cero se levantaba y se tragaba todo.

We’re not close. Our bodies watch each other, keeping their distance. We’re like two strangers, in different rooms, at different times.

Este es mi mercurio retrógrado

Creéis que me lo voy a terminar yo no

Al usar en una lengua la palabra que sirve para eso en la otra, resuenan los atributos de una y de la otra [...] No es que sea otra manera de hablar de las cosas: son cosas nuevas. Es el mundo sucediendo nuevamente, advierte Makina: prometiendo otras cosas, significando otras cosas, produciendo objetos distintos.

Entonces encendió un cigarro y subió al altillo para ver ese horizonte gris con los ojos de un desahuciado. Y sentada frente a esa perspectiva, dejó escapar motas de humo, preguntándose: ¿Cómo se mira algo que nunca más se va a ver? ¿Cómo se puede olvidar aquello que nunca se ha tenido? Tan simple como eso. Tan sencillo como querer ver a Carlos una vez más cruzando la calle sonriéndole desde allá abajo.

"El dilema no está entre ser libre o ser esclavo, sino entre creernos libres y creer que no lo somos para poder vivir sin ser odiados, para después, un día, quizá en otra ladera, conquistar lo que quiera que sea la libertad." BARRAS SIMPLEMENTE

«A veces —le dijo— me gustaría creer que soy un hombre libre, que es mío este destino de joven triunfador, que no eligieron a uno como yo sino a mí mismo, al nombre de mis células. Me gustaría pensar que soy yo quien elige, que por mi voluntad acudo a la terraza para veros, para sentir que soy yo quien os mira y al mismo tiempo soy otro Edmundo, lejano, perdido entre caballos y la nieve.»

"En cuanto a ser yo, qué predicado aceptaría, puede el preso decir: yo soy quien se levanta a las siete y media de la mañana o ése es el reglamento de la prisión; en cuanto a ser, el yo exigía libertad, mas no la inútil libertad de escoger entre un jersey azul y un jersey amarillo sino la libertad de que sus circunstancias no le impusieran el participio de criado, el predicado de señor.".

La humillación tiene su origen en la dignidad, y las asalariadas, y los asalariados, no tienen dignidad. No la tienen sino que podrían llegar a tenerla. Dulce trampa la dignidad de uno, la dignidad de una. Dulce trampa el interior incontaminado de uno o de una mientras un agua sucia cubre las calles. La dignidad o es de muchos y de muchas o no será.

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"Enfrentado a la aventura (lo que me ocurre), no salgo de ella ni vencedor ni vencido: soy trágico. (Se me dice: ese tipo de amor no es viable. Pero ¿cómo evaluar la viabilidad? ¿Por qué lo que es viable es un Bien? ¿Por qué durar es mejor que arder?).".

Yeah....let's read lots of books at the same time... definitely worked out great before....