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La storia è fatta di cicli. Cicli che ci generano, anche se non lo capiamo mentre li stiamo vivendo. Cicli di politica, cicli di sfruttamento, cicli di immigrazione, cicli di organizzazione, cicli di accumulazione, cicli di distribuzione, cicli di dolore, disperazione, speranza. L’errore, concluse Dan, sta nella convinzione di non esserci mai passati.

CHE SCHIFO

What if the spirit of Christmas is just the friends we met along the way?

It’s funny how when you love someone, truly, truly love someone, some things just don’t matter. You’re going to put up with their bad habits and quirks because you know that no matter how much they irritate you, your world is inherently better with them in it.

Leggiamoci quest'ennesimo libro leggero e spensierato, oplà

... loro e innumerevoli altri venuti prima di loro e che sarebbero indubbiamente venuti dopo, perché quel mondo che dava a intendere di desiderare la pace sembrava essere perennemente in guerra.

Aveva trascorso una buona parte della sua vita adulta a pensare che la sua esistenza fosse limitata per via della sua gamba. Perché non poteva dire di aver servito in guerra, il grande marchio di identità. Eppure […] suo padre […] Skip. Erano loro ad aver subito drastiche limitazioni...

La saggezza che viene con l’età è irritante, si rese conto Cal, perché fornisce una lucidità a posteriori ma senza i mezzi per poter cambiare qualcosa.

Quando Everett sentì la notizia del bombardamento […], la sua mente tornò alle nuvole di gas letale rilasciato per uccidere, nel 1918. […] non era guerra. Era sterminio. […] Definire quella nuova arma uno «sfruttamento dell’energia fondamentale dell’universo» era, lui lo sapeva, una vera stronzata. Era uno sfruttamento dell’arroganza umana.

Si sta praticamente trasformando in romantasy sotto i miei occhi e sto ODIANDO

La magia accetta qualunque incubo tu le offra e gli dà vita. La magia non è in grado di creare un incubo: può solo evocare qualcosa che già esiste, nella tua testa, in attesa di essere liberato.

La vita va affrontata di petto. Sia nel bene che nel male. È questo che ci rende umani.

Finally, poetry is subjective. Everybody has an opinion, and because of that, nobody’s officially right or wrong.

Second, it’s honest, and honesty is never in vogue. We are all so overly fond of the adage that the truth will set us free, but there’s a reason so many poets end up in jail. The real truth is, each of us lives in a cage, but poetry is a key. It reminds us that unless we unlock our own doors, we’re probably not going anywhere.

Poetry is problematic.
First, it’s not easy. It forces you to think and sometimes thinking hurts. Also, poetry can make you feel stupid, like you don’t get it. And if you do get it, then it’s only because it just revealed something about yourself that you were hoping to keep hidden.

There are more than two sides to every story; it’s never as simple as right or wrong, black or white. We’re all gray, Batter, every last one of us.

Awful people succeed because nice people let them. This is the drawback of being nice. Nice people worry that it isn’t nice to take action against awful people because they don’t want to act awful themselves—they don’t want to ‘stoop’ to that level. But I think nice people have been stooping all along. The worst kind of stooping—because it isn’t stooping, it’s bending over.

Plus, despite what my pre-law classes would call an appalling lack of evidence, their answers always seemed right. Or something even more unlikely. Truthful.

That’s how I used poetry. To understand the world. To decode, analyze, interpret, think. […] The poetry section […] was like that: full of short, distilled explanations of where and why people went wrong—and occasionally right. It didn’t seem to matter what the topic was—love, war, hate, jealousy, crime, retribution, revenge, or reconciliation —the poets had it covered. And they provided actual answers.

L'amore intonava il solito vecchio ritornello e lo abbelliva. Non c'era niente di nuovo. Loro due non avevano inventato niente, anche se gli sembrava di sì. L'amore era un racconto che l'altro interpretava diversamente. La storia che lei aveva vissuto le era parsa vera, ma non era la storia che aveva vissuto Francis.

Mi hai fatto male, si limitò a dire.
E tu ne hai fatto a me, ribatté immediatamente lui. Non è così che va ogni storia d'amore?

La voce nella sua testa disse: Vivere tanto a lungo nel desiderio non ti ha dato la felicità.
Ma a me sembrava felicità, ribatté lei. Almeno in certi momenti.
Però non lo era, ribadì la voce.

La segretezza richiedeva molta cura. Richiedeva la costruzione di un rifugio. La segretezza, a modo suo, diventava presto abitudine.

È vero? Tutto questo è vero? O sono impazzita definitivamente? domandò, accennando alla piazza animata.
Be’, se tu sei impazzita sono impazzito anch’io, disse Francis. Se è un’allucinazione, la stiamo avendo entrambi.
Come tutta la nostra relazione, disse lei.
Come l’amore in generale, disse lui, senza abboccare.

Al 49% mi sta piacendo, al 51% mi girano i cogl

È terribile sapere delle cose e non poterle cambiare. Forse dovresti pensare a quelle che puoi cambiare.

Mi stanno venendo le crisi

– Ho pensato di aver ereditato sia le cicatrici del fuoco sia le impurità che lo avevano reso necessario; ereditato tutto, insomma. Non la pensate come me?
– Io credo di sì – ammise Cal.
– Non saprei – disse Abra.
Lee scosse la testa. – Questo non va bene. Non è il modo giusto di pensare. [...] Forse arriverete a capire che ogni uomo in ogni generazione è messo di nuovo nel fuoco.

– Abra, mia madre era una donnaccia.
– Lo so. Me l'hai già detto. E mio padre è un ladro.
– Ho il suo sangue nelle vene. Non capisci?
– E io ho quello di mio padre.

Abbiamo un'unica storia. Tutti i romanzi, tutta la poesia, sono costruiti sulla base della lotta eterna del bene e del male, dentro di noi.