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Quel segno visibile di decadimento del palazzo serviva anche a
misurare fino a che punto i condomini ne accettassero ormai il processo di
erosione.

Mentr’era così impegnato, la pesante lampada di peltro sospesa
alle catene sopra la sua testa oscillava continuamente col moto della
nave e senza posa gli gettava mutevoli barbagli e linee d’ombra sul
volto grinzoso, talché quasi sembrava che mentre egli segnava linee
e rotte sulle carte grinzose, una matita invisibile andasse a sua volta
tracciando linee e rotte sulla carta profondamente segnata della
fronte.

Volente o nolente, la cosa ineffabile mi
ha legato a lui; mi traina con una gomena che non ho coltello per
tagliare.

Lascio una bianca e torbida scia, pallide acque, più pallide
guance, ovunque io navighi. I flutti invidiosi di sbieco si gonfiano per
inghiottire la mia traccia; facciano; prima passo io.

La verità non ha confini.

Non c’è vita adesso in te, eccetto quella vita cullante trasmessa
dal lieve rollìo della nave, da essa, che l’attinge dal mare; dal mare,
che l’attinge dai flussi imperscrutabili di Dio.

La notte era luminosa, anche se nel cielo
la luna era assente e le stelle erano rade. Ma proprio sopra
l’accampamento scintillava una stella e sembrava la lanterna appesa
da una padrona di casa premurosa. Le montagne in lontananza
erano rischiarate da bagliori che segnalavano l’infuriare della prima
tormenta.

Molti sono i fuochi che ardono nel cuore di un uomo. Il fuoco
dell’amore e quello della fiducia; il nero fuoco della menzogna e della
cattiveria, il fuoco della bontà… Conceda il cielo che quei fuochi
buoni non si estinguano mai, che nessun vento freddo li spenga.

Silenzio. Il silenzio autunnale era carico di malinconia e
inquietudine e si riverberava con una struggente tenerezza nei cuori,
ma senza opprimerli, come se il mondo sonnecchiasse avvolto in
dolci meditazioni.

Era da poco caduta la pioggia. L’aria odorava di muschio, di pietre
bagnate, e soprattutto di foglie da cui stillavano limpide gocce
pesanti.
Gli alberi apparivano assonnati e languidi. Un vento cauto
scuoteva appena le loro cime e poi, quasi vergognandosi, come un
cane obbediente, si acquietava ai piedi dei tronchi imbruniti dal sole
estivo.

Due grandi massi di pietra, coi lati verdeggianti di
muschio, sembravano fiduciosamente avvinti l’uno all’altro e, nella
stretta fenditura che li separava, una minuta coltre rosa di fiorellini
spontanei stava immobile nell’ascolto dei suoni che filtravano quasi
impercettibili da un mondo troppo grande e complesso.

Anziché sentirsi felice, come aveva previsto, Aniko
provava una certa pena per se stessa e soffocò quella pena nelle
lacrime.

fino ad allora non aveva fatto altro che provare a vivere, ad amare, a
riflettere, in attesa del momento in cui avrebbe vissuto una vita vera,
senza tentennamenti o esitazioni. Aveva accantonato molte
questioni irrisolte come una donna indolente stipa giorno dopo
giorno la biancheria sporca in un angolo, finché non si accumula.

Seberuj sedeva di fronte al sole che tramontava. Rivoli di tiepidi
raggi scivolavano lungo le rughe profonde del suo viso e il vecchio
nenec, nel suo sonno leggero, aveva l’impressione che ad
accarezzargli il viso fosse la sua bambina, con le dita morbide e
piccole.
Nessun sole, per quanto immenso e carezzevole, può riscaldare
un uomo quando è solo.

Come poteva dimenticare le strade affollate e animate della città e i
suoi luoghi favoriti, dov’era così piacevole fermarsi a riflettere e
fantasticare, per consegnarsi volontariamente a quel gelido silenzio
e smarrirsi in quelle infinite distese di neve, indossare una jaguška e
vivere alla luce di una lampada a cherosene fino alla vecchiaia?!

«Perdonami, mamma. È colpa mia, se siamo rimaste separate. Ti
ho lasciato per andare a studiare, per istruirmi e migliorarmi. Ma
sono diventata davvero una persona migliore?».

Sua moglie e sua figlia erano morte. Per lui non esistevano più né
passato, né futuro. Un uomo che non ha più futuro si aggrappa per
sopravvivere al proprio passato. Ma quando improvvisamente non
trova che il buio, dinanzi e dietro di sé, come può continuare a
vivere?
L’ultimo raggio di sole si congedò dalla terra e allora tutto ebbe
fine.

Il tuo amore cieco
doveva venire distrutto a favore dell’amore che vede, il solo
che conta».

L’amore è un miracolo che è sempre possibile, il male una
realtà che è sempre presente. La giustizia condanna il
male, la speranza vuole correggerlo e l’amore lo ignora.

voglio sposare solo una greca, perché anche lei si sentirà derelitta come me, in questo paese».
«Lei è un poeta fatto e finito»

Perché tutti quanti siamo assassini, sulla terra e sul mare; Bonaparti
e Squali compresi.

ogni umana cosa ritenuta
completa dev’esser proprio per questa ragione infallibilmente
difettosa.

ogni umana cosa ritenuta
completa dev’esser proprio per questa ragione infallibilmente
difettosa.

Le giornate di tiepida frescura, terse, squillanti,
profumate, traboccanti, ridondanti erano come coppe di cristallo
colme di sorbetto persiano cosparse di fiocchi di neve d’acqua di
rosa. Le maestose notti stellate parevano dame altezzose in velluti
gemmati che, nelle loro dimore in solitario orgoglio nutrissero il
ricordo dei loro assenti conti conquistatori, i Soli dagli elmi d’oro!

CANTO XXXIII

Del viver che è un correre a la morte

CANTO XXXII