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La esclavitud es pecado cuando unce el yugo al blanco, pero no cuando somete al africano. Todos los hombres son creados iguales, a menos que decidamos que no eres un hombre.

Por fin todos los personajes se han dado cuenta de algo que yo ya sospechaba en la página 54.

Me está resultando muy interesante. Sobre todo por ese intento de tono impersonal de artículo del "New Yorker" que es en realidad muy novelado y humaniza mucho a los personajes. Por cierto, el de la aseguradora que acaba de hacerle firmar a Herb Clutter una póliza de seguros en caso de muerte violenta acaba de hacer un negocio de mierda.

Esta novela es como un puñetazo en el estómago. Muestra la violencia intrafamiliar y la social de una forma descarnada.

La fijación por el detalle de este libro es casi enfermizo. E hipnótico, para qué vamos a mentir.

Este libro es muy fácil y muy difícil de leer al mismo tiempo.

Ya han salido el entierro de Lasa y Zabala, los lazos azules y el bar "Juantxo". Ah, y el cine Astoria. Soy adolescente de nuevo.

No quiero leer las desventuras de hombres random. Yo quiero más Margarita de Anjou.

¿Por qué todo el mundo habla del matrimonio por poderes como si no supieran lo que es o nunca hubieran oído hablar de algo así? Si no me equivoco, el abuelo de Enrique VI se casó por poderes.

La línea que separa el drama del melodrama es fina, pero creo que este libro es más lo primero que lo segundo. Está escrito con mucha sensibilidad y sutileza. No inventa la rueda, pero es una rueda muy bonita y elegante.

Al principio de la novela hay un prefacio donde se dice que la identidad del asesino se desvela en los primeros capítulos.
Estamos a mitad de la novela y todavía no sé quién es el asesino. Eres muy mala persona, Ngaio.

Madre mía, esta historia se acaba de convertir en "Marmalade Boy".

No sé quién será ese chico que te gusta, Mira. ¿Tal vez alguien conicido? No sé cómo no se da cuenta, si lo he hecho yo, que soy lo más pardillo del mundo.

Este libro se ha convertido en una sucesión de escenas continua, supongo que para enseñarte el mundo, pero ni el mundo es tan interesante, ni las escenas tan divertidas.

La verdad es que es muy fácil de leer y la historia me engancha lo suficiente

Sabía que sería fácil de leer, pero no sabía que lo sería TANTO

pag. 78: "Ahora comprendo que toda la búsqueda de monsieur Proust, el gran sacrificio que hizo por su obra, consistió en situarse fuera del tiempo para poder reencontrarlo."

¿Por qué me hago esto a mí misma? Si es que además la sangre me da repelús. Igual pensaba que no iban a hablar de heridos y muertos, ilusa de mí.

Esto me lo vendieron como "La saga de los Forsyte" pero en francés. Y bueno, sí. Pero con más cinismo. Que para eso es Francia.

Había olvidado la mierda pinchada en un palo que fue Reinhard Heydrich como ser humano.

Ya estamos en 1937 y por mucho que la madre de la autora quiera vivir en el mundo de la piruleta, la situación se está volviendo tenebrosa.

Lo que son las memorias ya las he leído. Ahora toca un capítulo de un libro de Sainte-Beuve que hace un retrato suyo y un resumen de su vida. Veremos.

Madame de Staël dice que los españoles son valerosos y un ejemplo para Europa. Eso es nuevo. Sobre todo viniendo de una francesa XD

"Si Bonaparte hubiera deseado sinceramente la paz, el mismo rey Jorge, anciano honrado y monarca de uno de los mejores reinados de Inglaterra, se habría visto obligado a tratarlo de igual a igual." ¿Se refiere a Jorge III? ¿El que perdió los futuros EEUU y se decía al final de su reinado que sufría una enfermedad mental? ¿El Rey Loco? ¿ESE Jorge III?

O sea, que Pepe Botella... quiero decir, José Bonaparte, era el más majo de los hermanos. Me pregunto si sería porque ya entonces le daba al pimple.

¿Qué coj--puñetas le ha pasado a mi página de inicio?

Madre mía, qué manera de despacharse. Espero que se quedara a gusto.

Creía que nadie podía despreciar a Napoleón más que Tolstói, pero me equivoqué.