Melissa Martinez > Recent Status Updates

Nada en propiedad, todo prestado.
Endeuda hasta las cejas.
Tendré que pagar por mí
conmigo misma,
dar mi vida por la vida.

Quizá seamos una generación de prueba
vertidos de un recipiente a otro
agitados en las retortas,
observados por algo más que un ojo,
cada uno por separado
cogidos al final con pinzas.

No pido ningún cambio
a las olas de la orilla,
unas veces ágiles, otras lentas,
pero nunca obedientes.

No le faltan encantos a este terrible mundo
ni tampoco amaneceres
para los que merece la pena despertar.

No le faltan encantos a este terrible mundo
ni tampoco amaneceres
para los que merece la pena despertar.

Vean qué ágil sigue siendo
y qué bien se conserva
el odio en nuestro siglo.

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.

Ocurre que estoy sentada bajo un árbol,
a la orilla del río,
en una mañana soleada.
Es un hecho baladí
que no pasará a la historia.
No son batallas ni pactos
cuyos motivos se investigan,
ni ningún tiranicidio digno de ser recordado.

¿Cómo vivir? Me preguntó en una carta alguien a quién yo quería preguntar lo mismo.

Vida al instante.
Función sin ensayo.
Cuerpo sin prueba.
Cabeza sin reflexión.

La cebolla es otra historia.
No tiene entrañas la cebolla.
Es cebolla absoluta
de la más alta cebollosidad.
Acebollada por fuera,
cebollosa hasta la médula,
podría mirarse adentro
la cebolla sin arrepentimiento.

Hablaba del sol y me iba apagando.

El olor a hospital me produce náuseas.

Me desperté. Abrí los ojos.
Toqué el mundo como si tocara un marco tallado.

Llamo a la puerta de la piedra.
-Soy yo, déjame entrar.
-No tengo puerta- dice la piedra.

yo, pez único, yo, pez diferente
(del pez árbol, o pez piedra),
a ratos, a veces, escribo pequeños peces

MUSEO
Hay platos pero no hay apetito.
Hay alianzas, pero sin amor correspondido
desde hace al menos trescientos años.

A la hora de morirme
en vez de los recuerdos
solicito el retorno
de las cosas perdidas.

Estimo altamente estas dos pequeñas palabras: "no sé". Pequeñas, pero dotadas de alas para el vuelo. Nos agrandan la vida hasta una dimensión que no cabe en nosotros mismo y hasta el tamaño en el que está suspendida nuestra Tierra diminuta.

Al igual que en los libros, buscamos un reflejo amable de nuestro paisaje interno. O por lo menos más comprensible.

Al ser un espacio imaginado en el que se proyectan aspiraciones y sueños, el jardín se convierte en una utopía moderna donde el citadino deposita sus últimas ilusiones.

Debe ser una dicha morir así. Morir como ir a jugar a un jardín y olvidarse del dolor.

El hombre de veintiocho años había aspirado una semilla y esta creció gracias a la humedad y al aire de sus pulmones.

Sembrar jardines de girasoles para sanar la tierra.

Me gusta reflejarme en la casa de un pensamiento.

Hay que tener un oído para el silencio.

Un árbol no tiene que elegir entre sus ramas, las contiene en su totalidad, abraza cada tiempo posible.

El laberinto o el jardín sirven para hablar sobre el tiempo. Hemos tomado un camino y somos los que somos, aunque bien pudimos haber hecho algo ligeramente distinto y estar en otro lugar.

El deseo de sembrar en esta nueva tierra era a la vez un deseo por enraizarse.

Robamos tantas flores como poemas.

Necesito ese vacío, la soledad, para poder observar la flor, el pez, el diente de león. Celebrar su fugacidad.