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El narrador imaginaba la historia de esos dos jóvenes: por qué se separaban, (…) de dónde provenía esa delicadeza con la que se decían adiós

El narrador se decía que no podría haber creado su historia si hubiese conocido la de los personajes, pero que desde ese momento ésta existía junto a la otra, la “verdadera”.

Quizás en la confluencia de ambas hubiera algo que arrojara luz sobre las dos.

Y a Olivia le gusta especialmente que su madre haya dado cuenta de este modo, con la recuperación de esa fábrica, de los vínculos entre pobreza y locura, pero también entre trabajo manual y producción artística

pero, justo en el umbral, el paraíso me dio miedo

¿Que podía decirle? ¿Que hoy parecía una réplica de sí misma? Entonces me di cuenta: lo que estaba viendo frente a mi era un perfecto bonsái. El bonsái de una enredadera

Pero no puedo, porque en este momento en realidad ya no estoy aquí. Debía haberme ido ayer y aquí ya no soy más que mi propio retraso

¿Debía sufrir por no sufrir? ¿Debía quizá sentir nostalgia por no sentir nostalgia?

Los recuerdos tristes también lo atan a uno

como le van a cortar el pelo 💔

El cuadrito que ha tardado semanas en pintar: un aya en medio de una alfombra mirando, desafiante, a un consejero alto. Si se mira con atención, se aprecia que el aya tiene los dedos cruzados a la espalda.

Lucrezia lo ha hecho solo para ella, la guardiana de todos los secretos.

Y entonces sabe que ya está, ya es una mujer casada y jamás podrá dejar de serlo. Ha dejado de ser la persona que siempre ha sido y es otra a la que todavía no conoce, que tiene otro nombre y otra casa.

Son las seis menos cuarto de la mañana del primer día del resto de su vida

El era el campo, era la tierra seca, era el horizonte tenso de la pampa, era el olor de los caballos, era el sonido del cielo del verano, era la furia y era la guerra. Era el cuchillo y era el tajo.

Le puse Fausto por el Fausto. Yo creo que los criollos tenemos que seguir siendo criollos en todo. No me van ni los Brian ni los Jonathan. Y aparte con mi apellido, Cortez, no pega

No puedo creer que hay gente que no baile el malambo

El resto de los personajes habla de el tigre que trajo el padre al castillo, pero Lucrezia siempre dice la tigresa.

Nadie le preguntó a Lucrezia que habitación le gustaría ver y tampoco lo dijo. Pero, si se lo hubieran preguntado, habría dicho la habitación de los leones

No es que hablara solo como los locos, no. Me hablaba a mí. Me contaba cosas.

Son un batallón de miseria. Unidos por el hambre, la sed, el frío que alguna vez tuvieron.

Será que ni al monte ni a mi nunca nos ha gustado que nos sujeten, que nadie se crea nuestro amo por más papeles de propiedad que tengan.

Mi té no era mío, mi té nunca fue mío. Yo era solamente un hijo, nada más, un hijo.

Era el olor azul, metálico. Un olor que conocía de cerca y que un mi madre traía de sus escapadas.

Mi madre decía que la diferencia la hacían los libros, que me fijara en eso cuando entrara a una casa. Si había libros era otra cosa.