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Ha un inconfondibile sapore di casa. E' bello, quando è così. Si entra nelle case dei personaggi come se fossero le nostre. Yehoshua, poi, ha una delicatezza pazzesca nel parlare dello schifo della vita. Come se accarezzasse una ferita ancora aperta, ogni tanto premendo un po' di più, altre massaggiando lentamente.

(continua) Al fondo d'ogni gelido cuore c'è una goccia o due d'amore - quanto basta per nutrire gli uccelli.

(continua) Sanguinare cinque minuti, ecco tutto. Ah, insomma, questi sono i pensieri notturni che vengono a camminare sotto la pioggia dopo duemila anni di cristianesimo. Almeno ora sono ben curati gli uccelli, e i gatti e i cani. Ogni volta che passo dalla guardiola della portinaia, e colgo in pieno il suo sguardo di gelo, ho un folle desiderio di strangolare tutti gli uccelli del creato.

Guardali sotto i ponti o sotto le tettoie del mercato. Come paiono meschini in confronto alle schiette verdure, ordinate come gioielli. Anche i cavalli, e le vacche e le pecore morte appese agli uncini bisunti paiono più gioverecci. Almeno li mangeremo, domani, e anche gli intestini servono a qualcosa. Ma questi sporchi mendicanti stesi sotto la pioggia a che servono? Che bene possono farci?

Pare quasi incredibile.Come avrei potuto prevedere,in America,con tutti quei petardi che ti mettono in culo per darti pepe e coraggio, che il posto ideale per un uomo del mio temperamento fosse quello di cercare gli sbagli di ortografia?Là tu non pensi ad altro che a diventare presidente degli Stati Uniti, prima o poi. In potenza in ognuno c'è la stoffa presidenziale.Ma qui è diverso.Qui ognuno potenzialmente è zero.

Non ci occorre il genio: il genio è morto. Ci occorrono mani forti, spiriti disposti a piantarla con i fantasmi e a metter su carne.

Ti sei comportato molto male laggiù. Mi sono vergognato abbastanza di te, laggiù, per un po'. Solo, io ero tu. Non c'era nessun io che giudicasse te.

Morire era niente e El Sordo non aveva dentro di sé una visione chiara della morte né la temeva. Ma vivere era l'immagine di un campo di grano che ondeggia al vento sul fianco di una collina. Vivere era un falco nel cielo. Vivere era un cavallo tra le cosce e un fucile sotto una gamba e una collina e una valle e un fiume fiancheggiato d'alberi sulle rive, e l'estremo della valle e le colline al di là.

quel surrogato così mutevole del credo degli apostoli che è il programma del partito.

Mi ricordo il primo giorno, la foga infantile, lo smarrimento divino tra baci e languore, la complicità delle mani, la compressione del cuore, fiondato come pietra - come falco - nel petto.
Ma ora - fremendo di frustrazione e fervore, solo: ululare, come il lupo, solo: in ginocchio, occhi bassi

la saliva una bevanda inebriante. Ed ecco che quella bocca, che non lo attirava più, era diventata all'improvviso una bocca reale, una pura e semplice bocca, cioè quell'industrioso orifizio attraverso il quale erano entrati nella ragazza quintali di knedlìki, patate e minestra, e i denti avevano le loro piombature, e la saliva non era una bevanda inebriante ma piuttosto la sorella germana dello sputo.

Si chinò su di lei e posò la sua bocca su quella di lei. Era una bocca pulita, una bocca giovane con molli labbra ben disegnate, e denti ben curati, una bocca del tutto in regola, tant'è che due mesi prima lui aveva ceduto alla tentazione di baciarla. Ma proprio perché lo aveva tentato, lui l'aveva vista attraverso la nebbia del desiderio, e non sapeva nulla del suo vero aspetto: la lingua gli era parsa una fiamma e

Aveva come la sensazione dell'assenza. Come se in quella radura tra cielo e sabbia, non avesse avuto coscienza di sé. Come poteva l'amore essere puntuale.

alla sera costruivano una nave chiamata Marianna che una volta finita e varata in un canale sarebbe stata fatta colare a picco da una batteria di minuscoli cannoni. Perché questa mania di costruire con tanto entusiasmo e poi di distruggere? si chiedeva lei, e ciò le dava come un sospetto, insieme funebre e vitale, dell'esistenza di qualche cosa non dimostrabile per mezzo elle sue care e limpide equazioni.

il marito ficcò in bocca nello stesso tempo, con la forchetta un pomme soufflée e con le dita un grosso pezzo di pane (due cose che non vanno d'accordo) in un certo modo curvo, tra umile e ingordo, di una umiltà e una ingordigia così antiche, irredimibili e lontane da ogni "speranza" futura che l'uomo, sapendo quanto breve è la vita, con suo grande sollievo cessò di provare antipatia per lui.

Quando sei lì che ti diverti tra gli insulti, Pasolini ti ficca in mezzo a una scena non solo orribile, ma apparentemente inspiegabile. Poi ti ricordi che succede sempre così, per davvero.

Il Lenzetta, ascoltandole preoccupato, e mettendo tutt'insieme in un mucchio il pensiero della parte di bravi ragazzi che avevano fatto, della famiglia Bifoni e della morte, e sentendosi venire il sangue alle ginocchia, stette un momento fermo soprappensiero, come in raccoglimento, poi tirò su una gamba col ginocchio contro la pancia, e mollò un peto. Ma gli venne sforzato, perché non era de core.

Pure il Riccetto a quella sparata ridacchiò, e sentendosi fijo de na mignotta associato, s'illuminò tutto.

Si diede una guardata intorno, si tirò su i calzoni, e vedendo che lì non c'era proprio niente da fare per lui, sbottò a cantare a voce alta filosoficamente.

Erano due dritti, tutt'e due, e ne avevano cose da raccontarsi, sulla vita a Roma e Napoli, sugli Italiani e sugli Americani, con molto rispetto reciproco e concedendosi molto credito, mentre che al tempo stesso, sotto sotto, appena potevano, si davano qualche bottarella e, nel fondo della sua coscienza, uno considerava l'altro un fesso, tutto soddisfatto quando parlava lui, scocciato quando doveva stare ad ascoltare

Non servirà a niente. Tu devi stare a faticare tutto il giorno, e quelli arrivano belli riposati nei loro uffici e possono prendersela comoda e se ne stanno al telefono con quelli dell'ispettorato, e son tutti pappa e ciccia tra di loro, mentre tu ne resti fuori. Tu ci perderai la salute, e alla fine quelli, su di te, ci si faranno una risata. [...]
"Eppure, io vorrei...", ricomincia Pinneberg con ostinazione.

Per lo più lui cerca di uniformarsi ad una prevedibile condotta maschile, per dissimulare quanto gli pesino queste tenerezze tirate per le lunghe, ma non ha mai ben chiaro in che misura lei capisca il suo gioco oppure sia davvero insensibile all'atteggiamento distaccato di lui.

Una piccola litigata sembra che le giovi, pensa Pinneberg. Evidentemente le fa piacere, se la sua collega da Kussnick si prende una lavata di capo. L'importante è che non rischi il posto lei.

Per un bel tratto se n'andarono così, senza parlare, la mano nella mano. Ma proprio quando questo silenzio prese un che di sospetto, sembrando allontanarli l'uno dall'altra, Lammchen disse: "Amore mio, come siamo felici!" e gli porse la bocca.