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11/20

lido: introdução, ressureição

parei de ler depois que assaltaram minha cópia. quem sabe outro dia.

segunda tentativa depois de alguns anos — dessa vez, estou gostando :)

o que Riobaldo disse nestas últimas 5 páginas é certamente uma das meditações mais espantosas que já li. é de uma concisão, de uma beleza, é de uma perspicácia e de uma veracidade, de um discernimento que é simplesmente espantoso na sua beleza e lucidez. é sobretudo humilde e verdadeiro.

Mas olhe para todos ao seu redor e veja o que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos aceito o que não se entende porque não queremos passar por tolos. Não temos nenhuma alegria que não seja catalogada. Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa. Falar no que realmente importa é considerado uma gafe.

Mas eu gostava dele. dia mais dia, mais gostava. Diga o senhor: como um feitiço? Isso. Feito coisa-feita. Era ele estar perto de mim, e nada me faltava. Era ele fechar a cara e estar tristonho, e eu perdia meu sossego. Era ele estar longe, e eu ó nele pensava. E eu mesmo não entendia o que era aquilo? Sei que sim. Mas não. E eu mesmo entender não queria. Acho que.

Pareceu-lhe então, meditativa, que não havia homem ou mulher que por acaso não se tivesse olhado ao espelho e não se surpreendesse consigo próprio. Por uma fração de segundo a pessoa se via como um objeto a ser olhado, o que poderiam chamar de narcisismo mas ela chamaria de: gosto de ser. Encontrar na figura exterior os ecos da figura interior: ah, então é verdade que eu não imaginei: eu existo.

Senti pena daqueles pobres, cansados, azombados, quase todos sujos de sangues secos — se via que não tinham esperança nenhuma decente. [...] Zé Bebelo, olhando, me olhou, notou moleza — “Tem dó não. São os danados de façanhosos...” Ah, era. Disso eu sabia. Mas como ia não ter pena? O que demasia na gente é a força feia do sofrimento, própria, não é qualidade do sofrente.

achei fraca essa primeira parte, mas parece que vai trocar de narrador agora

de vez em quando o joão do rio tem uma perspectiva interessante, mas na maior parte do tempo é uma prosa chata, apesar de criativa e “bem escrita” — vou terminar esse só por birra

é uma releitura. a minha edição está tão mofada que vou deixar pra terminar depois — vou acabar adoecendo nesse ritmo

lido: Lavoura Arcaica (é uma longa reza revolta).

Na sua concepção sábia e singela, a vida era dádiva de deuses bons, que lhes doaram esplêndidos corpos, bons de andar, de correr, de nadar, de dançar, de lutar. Olhos bons de ver todas as cores, suas luzes e suas sombras. Ouvidos capazes da alegria de ouvir vozes estridentes ou melódicas, cantos graves e agudos e toda a sorte de sons que há. Narizes competentíssimos para fungar e cheirar catingas e odores.

[sobre Angels in America]
A maioria do público assistiu ao espetáculo em dias diferentes e confirma minha hipótese da pouca disposição contemporânea para a arte mais relevante, que hoje é experimental e cansativa, um pouco como também é a democracia. Recusar uma talvez signifique disposição para não aceitar a outra.

Debaixo do entulho a gente não enxerga nada. Um dos objetivos dos governos neofascistas é nos impedir de ver o passado. Como Walter Benjamin observou, “a verdadeira imagem do passado perpassa, veloz”. Não podemos jamais vê-lo por inteiro, e sim apenas nos apropriarmos de centelhas. Para isso precisamos não apenas de luz: agilidade nos movimentos é fundamental. E, embaixo de entulho, não conseguimos nos mover.

Slogan eleitoral é se vender como “caçador de marajás”, “homem da vassourinha” ou “Lulinha paz e amor”. “Meu nome é Éneas”, “São Paulo é Paulo porque Paulo é trabalhador” e a musiquinha do Eymael são retórica eleitoral de fato. Eleger alguém que disse que “se o filho começa a ficar assim meio gayzinho, leva um couro e ele muda o comportamento dele” é a
falência de um padrão civilizatório.

Hem? Hem? O que mais penso, testo e explico: todo-omundo é louco. O senhor, eu, nós, as pessoas todas. Por isso é que se carece principalmente de religião: para se desendoidecer, desdoidar. Reza é que sara da loucura. No geral. Isso é que é a salvação-da-alma... Muita religião, seu moço! Eu cá, não perco ocasião de religião. Aproveito de todas. Bebo água de todo rio... Uma só, para mim é pouca, talvez não me chegue.

minha pira com a hilda hilst está me fazendo abandonar julien bem no fim..

D’autres au contraire subissent de terribles vagues de contamination et de mort, comme en premier lieu le Brésil, qui vit une tragédie avec aux commandes un président irresponsable, le Pérou, les États-Unis, le Mexique.

(quase lá!)

Out of the Cradle Endlessly Rocking - que poema maravilhoso. A ária do pássaro!

tem olavo de carvalho na bibliografia. não acredito que gastei dinheiro com isso.

mal comecei, mas a introdução é pavorosa.

"Como estou contente de ter partido! Ah, meu amigo, o que é o coração
humano!"

Me escudo em uma vantagem, ao contar. Histórias são recebidas, hoje, sempre com um meio ouvido. Todos meio ouvintes que, mal se iniciam na narrativa, já pensam em outra coisa. Claro, vontade, sim, eles têm, de umas pequenas férias da vida lá deles. Umas pequenas férias de si mesmo, quem não quer? Mas entram (entramos) sem acreditar muito em nada. [continua]