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(...) nunca pensei em ti como filha (...) Tratei-te sempre como mulher, desde que nasceste (...) sabendo já como é difícil ser mulher. Porque uma mulher, na verdade, nunca tem uma verdadeira infância, é sempre já mulher, desde que tem poucos anos ou mal sabe falar.

[I switched to the UK English audiobook. Much better. No matter how good the translation is, you just don't get the same British humour and sarcasm.]

Era eu ainda pequena, e ela contava-me histórias de amor tenebrosas e sangrentas, esperando que nascesse em mim um sentimento de defesa instintivo; eram histórias sombrias, terríveis, alucinantes, e ela narrava-mas com um tom de voz baixo, trágico, manifestando a sua vocação de atriz. Parou então de me tratar assim; mas, um dia, disse-me, (...) «Que pena, queria que fosses feliz.»

Não consegui não terminar. Estas últimas páginas eram impossíveis de não ler de seguida!

A personalidade de Arletta torna-se tão importuna, que não se podia ignorá-la na vida quotidiana da casa. Mostrava preferir as cançonetas à música de câmara, e os mais reles romances aos clássicos da literatura. Por isso, era necessário educar gradualmente o seu gosto; a rapariga era muito nova, dotada de boa vontade e, portanto, talvez suscetível de cura.

Aliás, a ideia de suicídio, sempre presente em mim como último recurso, foi-me de grande ajuda nos dias difíceis. Graças a ela, podia, mesmo no desânimo mais sombrio, parecer alegre e desenvolta.

(...) vou ficar com o álbum preto e dourado, precisarei de olhar para ele para me lembrar que sim, que temos direito a uma vida gloriosa, que a desgraça é uma coisa que nos fazem, não que trazemos desde o nascimento como a marca de uma bruxa. Obrigada por tudo, minha rainha. Obrigada pelos boleros e pelas histórias, obrigada pelo riso e pelo pranto, obrigada por me teres dado o beijo com que se regressa à vida.

[Vamos lá a mais uma tentativa de "cozy/healing fiction". Ainda agora comecei e já revirei os olhos três vezes,]

Não podemos brincar a ser mulheres, miúda, somos mulheres, não conseguimos evitá-lo e tu és a prova disso. Pôr maquilhagem de mariquinhas e balançar o rabo e os tacões dois fins de semana por mês não é ser uma mulher, é um escape, um paliativo, uma frivolidade que realmente liberta por algum tempo, que faz o que deve e que a ti te custa imenso, sei disso e respeito, já o pratiquei, mas isso em ti é um feriado.

— Ela, ele, ela conta no filme que sabe que nunca terá uma vida normal, que não terá ninguém à sua espera em casa, que não terá filhos, coisas assim. Diz, em italiano: «Io non sono né carne né pesce, io sono Mery, Mery per sempre.» — Nunca consegui dizer esta frase em voz alta sem chorar.

Sabes aquelas velhotas que quando se levantam dão beijos às fotografias dos maridos mortos e às estampas de Santo António de Pádua? Eu sou igual, mas com este punhado de maricas.

Para mim, pequena travesti incógnita num bairro operário, que não fazia ideia de quem diacho acabaria por ser, contemplar Boy George em toda a sua alegre feminilidade ou Prince em collants de rede era como ver pirilampos numa gruta negra e húmida.

Desde que fui capaz de estruturar pensamentos quis contar-lhe que eu não era inteiramente eu. Que estava confusa e a sofrer, que dançar as canções de Irene Cara ou a obsessão por Madonna foram sempre sinais luminosos na escuridão e tinham importância para lá da sua aparente frivolidade.

Saúl, o filho do meio de Aurelio e Luisa, (...) lindíssimo, com os mesmo olhos verdes e maliciosos da sua irmã (...) Às vezes queria ser como ele. Fascinante, único e feminino. Chamavam-lhe maricas, (...) Não lhe davam descanso (...) Saúl foi-se embora sem alarido. (...) Creio que essa foi a última vez que o vi. (...) Calculei que, para onde ia, o rei das fadas não precisava de bagagem.