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Meu pai amado

É meio adolescente mesmo (sem tom pejorativo)

“Faz pelo menos trinta anos que ela me diz que quer sumir sem deixar rastro, e só eu sei o que isso quer dizer. Nunca teve em mente uma fuga, uma mudança de identidade, o sonho de refazer a vida noutro lugar. E jamais pensou em suicídio […]. Seu objetivo sempre foi outro: queria volatilizar-se, queria dissipar-se em cada célula, e que ninguém encontrasse o menor vestígio seu.”

”Há um tempo escrevia a uma amiga: "Espero que qualquer apocalipse que te mate seja maravilhoso", mas o apocalipse requer uma coerência que os seres humanos não possuem: o desastre é forçosamente incremental, um acúmulo cotidiano, para a maior parte de nós, e antes de vermos seus êxitos morreremos, talvez felizes.”

“Talvez o futuro, na infância, sempre coincida com o maravilhamento, e como tal deveria ser impossível: não deveria necessariamente gerar uma melhora, mas permanecer como um limiar que não se poderia atravessar. O futuro era tudo aquilo que vinha antes de uma partida.”

“Porque o amor é a prova mais forte de que a unicidade do quem sempre tem um rosto, uma voz, um olhar, um corpo, um sexo […]. O quem, no amor, é nitidamente uma unicidade irrepetível em toda a evidência de sua encarnação: este, e não outro, na indizibilidade da carne e do espírito. O quem não é uma pessoa, é sempre um tu.”

“A história, portanto, é distinta da narração. Tem, por assim dizer, um estatuto de realidade próprio, que se segue à ação e precede a narração. Disso, decorre que todos os atores deixam para trás uma história, ainda que nada garanta, até certo ponto que essa história seja depois contada.”

“A fome, Red — saciar uma fome ou alimentá-la, sentir a fome como uma fornalha, traçar suas pontas como dentes —, isso é uma coisa que você, individualmente, sente? Você já sentiu uma fome que se aguçava com qualquer tentativa de saciá-la, tão afiada e intensa que poderia rachá-la ao meio, fazer surgir algo novo?”

cara, vai ser difícil terminar isso

a escrita é tão pobrezinha, as metáforas tão sem graça…

“He noted the Black men who tried to piggyback off the momentum the white boys made—waving flags, holding hands, making public declarations. But those kinds of risks were too early for most Black men, who, unaware of where there might be cliffs, or steep inclines or sharp twists, or terrain that was rocky and uneven, plotted pathways through an uncharted map.”

eu não consigo parar de chorar. vou ter que escrever sobre esse livro

“Agnes examines her husband. He looks the same. Or does he? […] He stares out of the window, and yet doesn’t. He seems not to see anything before him. His other hand, resting on the table between them, is filled with empty air. He is like the picture of a man, canvas thin, with nothing behind it; he is like a person whose soul has been sucked out of him or stolen away in the night.”

Sério, vou me m-

“In their apartment, he lets her take his hand, lets her lead him from the fire to a chair, lets his eyes lose focus, lets her rub her fingers through his hair, and she can feel him switch from one character to another; she can sense that other, big-house, self melt off him, like wax sliding from a lit candle, revealing the man within.”

“Agnes will rarely—if ever—be touched. She will grow up craving just that: a hand on hers, on her hair, on her shoulder, the brush of fingers on her arm. A human print of kindness, of fellow feeling.”

Oh no