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"Y otra vez volví a recordar. Con la hora desvanecidoa se había hundido irremediablemente la mitad de mi ser, y ya debía iniciar una nueva vida, distinta de la anterior, comprometiendo el resto de mi juventud y hasta la razón de mis ilusiones, porque cuando reflorecieran ya no habría quizás a quien ofrendarlas o dioses desconocidos ocuparían el altar a qué se destinaron."

...lo que sería peor, hacerse poeta, que, según dicen, es enfermedad incurable y pegadiza.

No había leído un prólogo antes que me llegará tanto a estremecer como el de este libro.

"...No es el miedo a la muerte lo que frena las plumas: es el miedo a la vida, el miedo a volver sobre los pasos ya andados.

Porque los pasos que se anduvieron, insisto, no suelen ser bellos y amables, sino amargos y transidos de dolor."

Empiezo y me he enganchado ya:

No; recordar no es volver a vivir: es todo lo contrario Ninguna vida deleita con su recuerdo. Alguna puede emocionar. Alguna otra puede llenarnos de nostálgica poesía. Pero todas las vidas, incluso aquellas que pudieran parecernos má bellas y rectilíneas, están henchidas de desgracia, están decoradas con el muerto papel pintado de la renunciación.

Recordar es saberse morir...

-Pero él la encontró a usted.
-Si
-¿Estaba alguien más allí?
-Estaba Tommy. El dijo...
-¿Estaba él dentro o fuera del establo?
-Estaba fuera, junto a la puerta. Estaba vigilando. Dijo que no permitiría...
Un momento. ¿Le había pedido usted que no dejara entrar a nadie?
-Sí
-¿Y él cerró la puerta por fuera?
-Sí.
-¿Pero Goodwin entró?
-Sí.
-¿Tenía él algo en la mano?
-Tenía una pistola