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Il costume contadino della confidenza senza riserve era l’unico che ella conoscesse.

Le differenze che le distinguevano come individui venivano cancellate da tale passione, ed ognuna diventava soltanto una porzione di un solo organismo chiamato sesso. (1891)

Alla metà del I secolo lo scrittore Petronio inserisce nella sua opera lo stereotipo della strega. Il suo antieroe, che desidera curare la propria impotenza sessuale si rivolge ad una sacerdotessa, che si rivelerà una ciarlatana.

Stratton ha collegato la loro comparsa nella società romana ai timori diffusi per la presunta libertà sessuale e lussuria delle donne romane dell’epoca, contrapposto ad un ideale di castità femminile che simboleggiava stabilità e ordine sociale.

“Perché mai dovrei sentirmi solo? Il nostro pianeta non è nella Via Lattea?”

“Credo che gli uomini abbiano generalmente paura della notte, anche se le streghe sono state tutte impiccate e si sono introdotti il cristianesimo e le candele”

É molto difficile, per me, trovare nel Walden altro che piccole perle motivazionali. Con questo non intendo sminuire la sua portata, quanto constatare l’effetto che l’assente struttura narrativa, sostituita da una forma saggistica, porta a compimento. In alcuni tratti Thoreau riesce a parlare al lettore, in altri si perde come trascinato da un flusso di coscienza estraneo ad ogni interpretabilità universale.

Mi pare che dividere i propri pensieri, i propri sentimenti e le proprie impressioni con un altro essere sia una delle più grandi consolazioni al mondo.

E io, minimo essere,
ebbro del grande vuoto
costellato,
a somiglianza, a immagine
del mistero,
mi sentii parte pura
dell’abisso,
ruotai insieme alle stelle,
il mio cuore si distese nel vento.

e così ti aspetto come una casa deserta
e tornerai a trovarmi e ad abitarmi.
Altrimenti mi fanno male le finestre.

Quant’ombra, di quella che albergo in cuore, darei
per riaverti,
e quanto minacciosi sembrano i nomi dei mesi
e che suono di lugubre tamburo ha la parola inverno!
-
quante volte darei questo coro d’ombre che è mio,
e il rumore d’inutili spade che mi sferraglia nel petto
e la solitaria colomba di sangue che sta sulla mia fronte
a invocare cose scomparse, esseri scomparsi,
sostante inseparabili e perdute.

Voglio fare con te
quello che la primavera fa con i ciliegi