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"Me conforme con paliar mi cansancio y sanar la herida".
Al menos leerte Marita es aliciente entre el cansancio y el sentido de estos días.

Estoy viviendo en la zona de Urabá hace cinco meses, y siento que leer esta obra me dará elementos para recorrer y así conocer este territorio de contrastes.
Literal, estoy haciendo inmersión.

¿Seré Cenicienta del Ébano?
Mi mamá de niña me induce la vergüenza de mi origen negro. Si era negra o tenía un ligero parecido a mi abuela paterna era fea. Sumado a eso, vivía en un pueblo con fuerte presencia extranjera [Australia] y del interior: muy blancos, muy civilizados, muy plays, muy inteligentes. Nos dividían en sección regular y bilingüe. La gente de la ciudadela y la del pueblo.

Radom.

Marvel es realmente una caja de Pandora con esta novela. Toca temas que me trastocan y me hace identificar que pese a que son normales, no se hablan.
Las relaciones fracasan porque no hay conexiones sexuales, eso se entiende, pero ¿porque no se habla? Es que crees que cambiando de pareja desaparece. O por qué valoramos lo que perdemos. O porque nos quedamos dónde no nos valoran. En fin ... Me siento en el agorá.

A modo 🐢. Hay tantos nombres y personajes. Atención y retención. Me preguntó ¿Quienes regalan un libro lo hacen al azar o en definitiva estarán comunicando algo ?
Me pone a prueba su lectura ...

Retomando. Ya voy para el año de montarme en el patín de leer está novela. Yo creo que ya se destrabó lo que no me dejaba avanzar. ¡Avanzar!

En la actualización de la hoja de vida, pensé en poner: sé componer hicotea, hacer chicha de arroz -maíz, preparar y envolver bollos, ensartar agua, soy cuentista; lo pensé pero me abstuve, a fin de cuenta ¿En el mundo blanco y occidental que plus pueda dar eso? Sin embargo, al igual que los Ancestros Tanimukas que dotan a sus nietos de especialidad, estás cualidades son reflejo de lo que los míos hicieron en mi.

Leer está crónica es alimentar el espíritu y redirigir mi energía a mi raíz. Reconociendo que el camino al infierno está hecho de buenas intenciones. Martín en su ejercicio de empatía, transporta a dimensionar la complejidad del caucho, la extracción de conocimiento, el olvido y la vergüenza que acechó el mundo indígena. Marce, en marzo estuve en Putumayo, pero es ahora y gracias a ti que estoy en el Amazonas.

Los rezagos de la colonización están por doquier. Tanto es así, que mis dilemas, son reflejo de la ambivalencia frente a preguntas como: ¿Con quién es mi compromiso en mi quehacer? ¿Qué he negado de mi identidad?
Leer está crónica es sin duda alimento a mí espíritu y a encaminar mi energía con sentido. Paradójicamente en marzo estuve en Putumayo, y ahora estoy más cerca del Amazonas que en ese momento.

Martín no le da esa denominación, pero identificó como uno de los efectos de la evangelización en Amazonas [o toda Colombia] el sincretismo religioso. Tufana Maki es Jesucristo, ojo no equiparable, es el hijo de Dios. Martín es bárbaro, embarcó a su mamá en la aventura, cuan lindo es compartir lo que se descubre; y así pasó conmigo, mi amigo Marce hizo el llamado del jaguar y estoy acá nadando este río amarillo.

Soy mestiza soy producto de la tri etnia existente en mi territorio. Pero en clave indígena identificó: mis pies sin puentes, mi cabello grueso, y mis ojos "indios". Entendí por qué las despedidas me cuestan, no sé tal vez sea por ese lado. Ahora ando eso ... Al parecer no solo resueno con Martín, sino que a su vez, con los tanimukas.

Las dinámicas propias de mi trabajo, estar del "timbo al tambo" hace que la crónica de Martín la sienta real.
A él en su quehacer le tocó [si, porque sino moría] sacarse apéndice, aprender menesteres médicos, cargar tres maletas - extensión de su cuerpo -, sobrellevar enfermedad, cansancio e incomodidad para evidenciar la magia de la selva y de los indígenas en micro momentos. ¿ Qué tanto de Martín hay en mí?

Me embarque. Ya no hay retorno.