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No me queda nada pero me tengo que bajar del bus 😔

Quiero gritar porque en mi sangre crece arena roja, se acumula en mi garganta, arena como un tornado de lava, como un ciclón de agujas calientes.

Recordé a mi madre diciendo que el gran apagón generó un colapso mundial, peor que un terremoto o la erupción de un volcán. Pero lo único positivo, decía mamá, es que en las ciudades volvimos a ver las estrellas.

[...] pero la Hermana Superior tiene espías, su poder reside en nuestra desunión.

[...] aunque la luna nos iluminaba cuando lo necesitábamos, como si supiera que sus hijas estábamos en peligro.

Me cago en todo

No me jodáis que llevo como 30 págs pensando que el ¿gato? es una humana xdd

¿Cómo se extirpa un dolor que resplandece en todo el cuerpo, que atormenta la sangre, que se aferra a los huesos?

Ella me abrazó y me sentí dentro de un templo ancestral, de una catedral de madera y savia.
Los arboles, las plantas, los hongos emiten un sonido, cada uno tiene su melodía, me dijo.

Pero cómo se le ocurren estas cosas wow

Susurró: la verdad es una esfera. Nunca la vemos completa, en su totalidad, se desliza por nuestra garganta, por nuestro pensamiento.
[...] la verdad es cambiante, se contrae, implosiona y tiene la potencia de una bala. Puede ser letal.

Cuestionar implica vivir en el desierto. ¿En un cielo sin Dios?

Las imágenes de lugares, paisajes y sucesos que nos describe Agustina Bazterrica... maravilla.

No había enemigos, Ulises, solo personas intentando sobrevivir, personas que se morían de sed y hambre.

Cuán bella puede ser la catástrofe, pensé.

Pero también supe, en ese instante, en ese preciso momento, y lo sé ahora mientras escribo con la tinta roja de bayas venenosas, sé que voy a protegerla, aunque sea una rival, aunque yo también quiera ser Iluminada. Quiero sentir el paraíso todas las veces que pueda.
Y nadie me lo va a arrebatar.

No sabemos en qué año vivimos. Espero que, si alguna persona está leyendo estas páginas, lo haga en un mundo donde el tiempo se mida artificialmente aunque sepamos que es una construcción, aunque intuyamos que detrás de ese tejido numérico no hay nada más que el ahora. [...] Hoy, acá, ahora no importan los días. Ni los meses. Desaparecen como arena entre las manos, sin registro.

Intenté escuchar la reverberación de la gubia en la madera cuando el orfebre la creó, probablemente, hace siglos. Cerré los ojos y me concentré en sentir el crujido interior, la expansión y contracción de la celulosa, de los tejidos. El grito mudo del árbol en el momento en el que lo talaron. El mordisco sigiloso de algún insecto. Pero no escuché nada.

El pájaro murió mirando el cielo entre las hojas de los árboles. O lo hizo mirando las estrellas. Murió rodeado de belleza. Helena murió en la oscuridad, murió en el desastre. Ella fue la que me enseñó que desastre significa vivir sin estrellas, ni cuerpos celestes, ni cometas, sin la luz de la noche, en una oscuridad absoluta.

Llovía. Las gotas se deslizaban por los vitrales de la Capilla de la Ascensión. Imaginé a cada una de ellas conteniendo un pequeño universo centelleante, absorbiendo los colores del vitral.

[...] que a Las Iluminadas les arrancan los dientes y la lengua porque emitir el nombre de Dios requiere de un vacío. [...] Mariel también me dijo, contradiciéndose, que Las Iluminadas practican mordiendo clavos o masticando vidrios.

Hablarlo es como desgarrarse, una música hecha de astillas, como guardar alacranes en la boca.

Sin fe, no hay amparo.

Me llevé el dedo manchado de sangre a la lengua y sentí el gusto de insectos alados y aullidos nocturnos. Supe que alguna de las Santas Menores va a morir.

Luego de un silencio dramático, las Santas Menores siguieron cantando. Vi salir de sus bocas miles de pétalos blancos llenando el aire, pétalos de lirios que destellaban hasta desaparecer.

"Someone, probably at a government military-sciences lab, erased his conscious memories; all he knew was that going to Mars meant something special to him, and so did being a secret agent. They couldn't erase that; it's not a memory but a desire, undoubtedly the same one that motivated him to volunteer for the assignment in the first place."

Oye qué concepto más chulo lo de vender recuerdos falsos.

Qué duro es este libro y lo muchísimo que me está gustando. En serio, increíble lo bonito escrito que está y lo que te hace sentir. Todos mis respetos, por supuesto, a la autora, ya que esto es algo real, es una memoria.