«Papá habla de otros años. De sus labios surge un fantasma. Agitándose, el Inconsciente se restriega los ojos. La Musa se aventura a los helechos que hay bajo el porche, desde donde, dispersos en la hierba, escuchan los muchachos del verano. Las palabras se vuelven poesía que a nadie importa, porque nadie ha pensado llamarla así. He aquí el tiempo. He aquí el amor. He aquí el cuento.»
— Jan 29, 2026 11:28AM
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