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«Papá habla de otros años. De sus labios surge un fantasma. Agitándose, el Inconsciente se restriega los ojos. La Musa se aventura a los helechos que hay bajo el porche, desde donde, dispersos en la hierba, escuchan los muchachos del verano. Las palabras se vuelven poesía que a nadie importa, porque nadie ha pensado llamarla así. He aquí el tiempo. He aquí el amor. He aquí el cuento.»

Tan enganchada que casi se me olvida mirar la nieve por la ventana

This home is not very fun

No dejo de confundir a Roland con Randolph acaso voy a descubrir con 29 años que soy disléxica?

«Si no escribiese todos los días, uno acumularía veneno y empezaría a morir, o desquiciarse, o las dos cosas.
Uno tiene que mantenerse borracho de escritura para que la realidad no lo destruya.»

Momentos que me mantienen humilde: haber empezado a leerlo de derecha a izquierda