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Erik
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Hierro negro que duerme, fierro negro que gime por cada poro un grito de desconsolación.
Las cenizas ardidas sobre la tierra triste, los caldos en que el bronce derritió su dolor.
Aves de qué lejano país desventurado graznaron en la noche dolorosa y sin fin?
Y el grito se me crispa como un nervio enroscado o como la cuerda rota de un violín.
Cada máquina tiene una pupila abierta para mirarme a mí.
— Feb 11, 2016 01:15AM
Las cenizas ardidas sobre la tierra triste, los caldos en que el bronce derritió su dolor.
Aves de qué lejano país desventurado graznaron en la noche dolorosa y sin fin?
Y el grito se me crispa como un nervio enroscado o como la cuerda rota de un violín.
Cada máquina tiene una pupila abierta para mirarme a mí.
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Y entre la noche negra —desesperadas— corren y sollozan las almas de los obreros muertos.