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“Nous sommes inhumains.
Plus près de la mort que de la vie.
Nous errons entre ces murs, ternis par le mauvais sang, marqués au fer rouge. Nous portons nos crimes comme des plaies ouvertes, des boulets à nos pieds, les mains liées. Aveugles. Et nous attendons la fin. Nous sommes des animaux malades qu'on n'ose pas abattre. Notre chair est avariée, notre sang et froid. Nous sommes ces bêtes oubliées, rongées par la vermine. Quand l'attente devient insupportable, quand l'agonie est trop vive, parfois, l'un de nous fait le saut et va s'écraser parmi les barbelés qui ornent notre cage. Et nous le regardons, envieux et lâches.
Plus près de la mort que de la vie.
Nous sommes condamnés.”
― Nous
Plus près de la mort que de la vie.
Nous errons entre ces murs, ternis par le mauvais sang, marqués au fer rouge. Nous portons nos crimes comme des plaies ouvertes, des boulets à nos pieds, les mains liées. Aveugles. Et nous attendons la fin. Nous sommes des animaux malades qu'on n'ose pas abattre. Notre chair est avariée, notre sang et froid. Nous sommes ces bêtes oubliées, rongées par la vermine. Quand l'attente devient insupportable, quand l'agonie est trop vive, parfois, l'un de nous fait le saut et va s'écraser parmi les barbelés qui ornent notre cage. Et nous le regardons, envieux et lâches.
Plus près de la mort que de la vie.
Nous sommes condamnés.”
― Nous
