Duarte Monteiro's Blog: Excertos das coisas

O relógio que batia de norte contava as três e trinta e quatro da manhã. Eu expelia delicadamente o fumo do tabaco para a cidade e com ele os laivos de excitação que Kim tinha povoado em mim. Dava-se naquele lugar, naquele instante, o assombro de consciência sobre as últimas semanas que tinham corrido; a ingenuidade de um homem adulto ao entregar-se a uma paixão efervescente, mas em carvão de fósforo e não na fogueira da eternidade. Kim acabaria por me queimar os dedos no momento em que me distraísse, fosse à noite entre a neblina do meu tabaco ou de dia à sombra do sol escaldante. Ao abraçar o desenlace da história fui capaz de vislumbrar as lacunas da nossa simbiose inventada; não somos capazes de o fazer na submersão do momento. Naquela noite, à porta do Gentlemen’s Club, ombros meias com o segurança de um tamanho do dobro do meu, sorri perante a evidência: sou péssimo a escolher mulheres.

- Isto é Paris, só tens de saber lidar com os parisienses – contou-lhe Audrey. Ele seguia-a, até que parou no balcão com vista para a sala. – Et voilá, bienvenue aux Moulin Rouge. – Nunca o tinha visto antes. Imaginado, talvez, mas sempre com a imperfeição natural de quem o constrói a partir de fragmentos incompletos. Ainda reinava o silêncio, apenas interrompido pelas conversas entrelaçadas dos espectadores que iam ocupando lenta e delicadamente os balcões e as mesas redondas bem perto do palco. Escondeu as mãos nos bolos das calças e contemplou. – É forte, não é? O vermelho, a luz e as sombras. Respira-se a liberdade artística aqui. E sexo. – Andrew ouvia a descrição de Audrey, entusiasmada e excitada. – Aqui tudo é possível. Assim que o espectáculo começar, não existem barreiras. Seremos apenas nós, a música e a nudez em palco. – A narração de Audrey, um monólogo que a isolava de tudo, ajudava a explicá-la. Era libertina, aberta e sem complexos.

"Reparou na plateia após um momento de fugaz escuridão, sentiu a música baixar de intensidade. Escrutinou a vida alheia naqueles segundos. A mulher de vestido vermelho berrante com a pena decorativa na cabeça. O marido – deduziu que o fosse pelo olhar interessado nas outras – com o fato que lhe pareceu preto – mas podia muito bem ser azul-escuro – e o chapéu Panamá, igual ao dos gangsters, pousado sobre a mesa. O velho gordo a duas mesas de distância, calvo e a brotar de si o fumo do charuto. – Pode-se fumar aqui? – Pensou. Aquela mão entre as pernas da jovem – não teria mais que dezasseis, dezassete anos - de vestido preto, lábios vermelhos e cabelo encaracolado, mais atrás nas mesas da plateia. Ficou na dúvida se era do homem ou da mulher que a acompanhavam, ambos apresentavam um olhar de satisfação disfarçada. - Na verdade, a jovem andava a foder com os dois em separado. Ela era apenas a empregada lá de casa. – Os rostos das pessoas eram-lhe diferentes dos que conhecia. Todo o ar daquela sala era. Andrew reconheceu o ambiente. Já o tinha visto, apesar de tudo. Onde? Talvez na saga do Padrinho. - É semelhante – Pensou. Life is a Cabaret. Sorriu, gostava da música. Mas o momento chegava e não o evitou. Olharam-no fixamente, como Mr. Truth o tinha feito na reunião da Maçonaria dos Cinéfilos, ainda em Londres. Andrew assustou-se. Já estava avisado – Mr. Truth fizera-o – mas não travou o coração acelerado, nervoso. Os dois homens, impecavelmente vestidos, penteados e barbeados, não o largaram. Viu-os levantar, lá em baixo, de uma das mesas, passarem pelo velho gordo que se babava sobre a camisa com o olhar preso nos seios das bailarinas. Roçaram na mulher que continuava com a mão entre as pernas da sua empregada e desapareceram por entre uma das portas que dava para o andar de cima."