بدأت كتابة "موسم الحصاد الأخير" في أواخر عام 2020، بعد أن قمت بإرسال نص روايتي الأولى لدور النشر، بينما كنت لا أزال أعيش تحت تأثير تلك الطاقة الإبداعية الغريبة التي كانت لا تفارقني حين تزورني.

كنت مأخوذاً — أو مأخوذة؟ — بفكرة عالقة، نبتت في رأسي كحقل بعيد عن كل شيء، عن الريف الأمريكي في سبعينات القرن الماضي.
عقدٌ مليء بالألوان، الرقص، موسيقى الديسكو، والقمصان المفتوحة لكنه — في بعض الأماكن — لا يملك ما يكفي من الضوء ليبدد ظلالاً أقدم، أعمق، وأكثر بدائية.

تركت العمل على الرواية لفترة طويلة. سنوات. لكنها بقيت تتنفس خلف ظهري، تهمس لي في الليل، تُريِني صوراً مبعثرة من حقل، من بيت خشبي، من صمت غريب يسبق العاصفة.

عدت إليها، بشغفٍ مضاعف، وأفكار نضجت مع الوقت — وربما تعفّنت قليلاً، كما يليق بهذا النوع من القصص.

الرعب في هذه الرواية لا يأتي من وحش يخرج من الخزانة، ولا من شبح يتجول بين الجدران.
بل من ذلك النوع من الرعب الذي لا يمكنك أن تُشير إليه بإصبعك.
الرعب الذي يولد في نقطة ما بين الشعور بالذنب والجنون.
من الشر البشري، حين لا يجد شيئاً يوقفه، ولا أحداً يراه.

"موسم الحصاد الأخير" رواية عن عزلة، وانهيار، وعن أشياء تُحصى غير القمح.
هي رسالة من زمن قديم، لكنها لا تزال تقرع باب الآن.