“هل كان في صميم نفسه قد أعدّ نفسه لهذا المآل؟
هل كان في صميم نفسه يخشى على حبّه أن يزول - شأن الحب عادة.
هل كان حقاً يريد أن يهزم هذا الحبّ بنفسه، حتى يبقى أبداً؟

بقى حياً، الحب.

هل قتلتُ هوى نفسي، وعشتُ بلا نفسٍ؟ أم أنّ في قتل نفسٍ حياتها؟
ياه.. يا عمّي فانوس. كيف استطعت أن تضحّي حياتك كلّها، لتكسبها.

كيف استطعت أن تدفن آلام الحب الذي لا يطاق؟ وأين ذهبت هذه التمزيقات التي شرّحتْ نفسك شرائح وفِلَذاً، دمها مكتوم دائماً، لا يباح به؟ ولا يُباح؟
مراقٌ بلا توقف في الداخل، دون أن تراه عين؟ هل راحت هدراً، هذه الآلام والتمزيقات، دون أدنى معنى؟
كما لو أن من الضروري أن يكون للألم معنى، أي معنى.
يا لوعتي، يا ضنايّ.

أما من نهاية - بقى - لهذه الولولة وندب سوء الحال؟
أين ذهبت هذه الآلام التي لا تُحتمل، آلام الطفل الصبي آلام الكهل؟
لا قيمة لها.
ليس للألم مكافأة.”