Meï Li

“Sulla via del ritorno la osservavo, di nuovo in cammino davanti a me. Frenavo le gambe, accordando l'andatura alla sua. Le erbacce della scarpata la graffiavano e non le sentiva. A momenti deviava invece verso la linea di mezzeria, senza accorgersi del pericolo. Un clacson l'ha fatta trasalire, prima che io avessi il tempo di correggere la sua traiettoria. La mia pena si é di colpo cambiata in rabbia, mi ha incendiato dentro. Eccola lí, la madre dolorosa di quello scapestrato. Era tutta per lui, chiuso tra le tavole di legno. Non aveva niente per me, che sopravvivevo. Di certo quando mi aveva data, creatura di pochi mesi, non si era ridotta cosí. L'ho raggiunta e superata, ho continuato senza voltarmi indietro a guardare se si salvava dalle macchine. Se qualcuno doveva proteggerla, non ero io.”
― Donatella Di Pietrantonio, L'Arminuta