Rima

“امر باسمك اذ اخلو الى نفسي
كما يمر دمشقي باندلس
هنا اضاء لك الليمون ملح دمي
وهاهنا وقعت ريحٌ على الفرس
.....
امر باسمك
لاجيش يحاصرني ولابلاد
كاني اخر الحرس
او شاعر يتمشى في قصيدته
......
في دمشق تطير الحمامات
خلف سياج الحرير
اثنتين اثنتين
في دمشق
ارى لغتي كلها على حبة القمح
مكتوبة بابرة انثى ينقحها حجر الرافدين
.....
في دمشق تطرز أسماء خيل العرب
من الجاهلية حتى القيامة
أو بعدها بخيوط الذهب
........
في دمشق
تسير السماء على الطرقات القديمة
حافية حافية
فما حاجة الشعراء للوحي والوزن
والقافية
........
في دمشق
ينام الغريب على ظله واقفاً
مثل مإذنة في سرير الأبد
لا يحن إلى أحد.. أو بلد
......
في دمشق
يواصل فعل المضارع أشغاله الأموية
نمشي إلى غدنا واثقين من الشمس
في أمسنا
نحن والأبدية سكان هذا البلد
........
في دمشق
تدور الحوارات بين الكمنجة والعود
حول سؤال الوجود
وحول النهايات
من قتلت عاشقاً مارقاً فلها سدرة المنتهى
......
في دمشق
ينام غزال إلى جانب إمرأة
في سرير الندى
فتخلع فستانها وتغطي به بردى
......
في دمشق
يرق الكلام
فأسمع صوت دمٍ في عروق الرخام
اختطفني من اسمي
تقول السجينة لي أو تحجر معي
........
في دمشق
أعد ضلوعي وأرجع قلبي إلى خببه
لعل التي أدخلتني إلى ظلها
قتلتني ولم أنتبه
.....
في دمشق
أدون في دفتر
كل ما فيك من نرجس
يشتهيك
ولا سور حولك يحميكي من ليل فتنتك الزائدة
.......
في دمشق
أرى كيف ينقص ليل دمشق
رويداً رويداً
وكيف تزيد إلاهاتنا واحدة..”
― محمود درويش

“I write not about war, but about human beings in war. I write not the history of a war, but the history of feelings. I am a historian of the soul.”
― Svetlana Alexievich, The Unwomanly Face of War: An Oral History of Women in World War II

“أحببت شتاءات اسنطبول دائماً أكثر من أصيافها. كنت أحبُّ الفرجة على المساء الذي يحلُّ باكرًا، والأشجار العارية المرتجف” بتأثير الهواء الشمالي الشرقي، والناسَ العائدين إلى بيوتهم بسرعة في الأزقة شبه المظلمة وهم يرتدون السترات والمعاطف السوداء في الأيام التي تصل الخريف بالشتاء. كانت جدران الأبنية القديمة والدور الخشبية المهدمة، التي يعطيها إهمالها وعدم طلائها لوناً إسطنبوليًّا خاصَّا، تثير فيّ ذائقة فرجةٍ وهمٍّ أستمتع بهما. ألوان الأسود والأبيض أيام الشتاء، والناس العائدين إلى بيوتهم مسرعين إثر المساء الذي يحلُّ مبكرًا، تثير فيّ شعورًا بأنني أنتمي إلى هذه المدينة. وأنني أشارك هؤلاء الأشخاص أشياء ما. كأن ظلام الليل سيغطي على فقر الحياة والشوارع والأشياء. وعندما نتفس جميعنا داخل البيوت وفي الغرف والأسرّة، أشعرُ بأننا سنندمج بالخيالات والأحلام المكونة غنى إسطنبول السابق الذي صار بعيدًا جدًا، ونيتها وأساطيرها المفقودة.”
― Orhan Pamuk, Istanbul: Memories and the City

“We were silent as fish. We never acknowledged to anybody that we had been at the front. We just kept in touch among ourselves, wrote letters. It was later that they began to honor us, thirty years later ... to invite us to meetings ... But back then we hid, we didn't even wear our medals. Men wore them, but not women. Men were victors, heroes, wooers, the war was theirs, but we were looked at with quite different eyes. Quite different ... I'll tell you, they robbed us of the victory. They quietly exchanged it for ordinary women's happiness.”
― Svetlana Alexievich, War's Unwomanly Face