Æugusto C

“Qué piernas las de mi amigo, Díos mío... Cuando jugamos le sudan mucho. Y eso da muchas ganas de besárselas. Pero cuando él me posee... Dios, esa palabra... Cuando él me posee también suda hartísimo; y uno queda todo mojado también. Y es muy rico: porque a él le gusta demorarse y entonces se quita, y a mí me dan ganas de besarle todo el cuerpo. Porque está todo bañado y a mí me gusta. Sobre todo en medio de las piernas: ahí es muy rico porque él me aprisiona las mejillas entre sus muslos y se siente como dos cojincitos. Como dos cojincitos tibios para morder.”
― Fernando Molano Vargas, Un beso de Dick

“-Y ahora qué?
-No sé... ¿Nos casamos?”
― Fernando Molano Vargas, Un beso de Dick

“—Sí, pero..., sí; yo quiero que estén juntos. Pero ahora me doy cuenta de que lo que más deseo es conocerlo... No realmente conocerlo, sino... ver quién es el que lo que a usted..., mirar quién es el que acaricia a mi sobrino y... No me explico el objeto de hacerlo.
[...]
—... Ha de ser esa manía de hurgar en la intimidad de los otros. Como si algo importante estuviera ocurriendo siempre en la vida de los otros. Y nos lo estuviéramos perdiendo...”
― Fernando Molano Vargas, Un beso de Dick

“En el cuadro "Tormenta de Nieve", Turner no pintó una tormenta de nueve, sino un estado del espíritu. Sus palabras me parecen la confesión de un gran descubrimiento. Dice Turner: no lo pinté para que fuera entendido, sino porque quería mostrar cómo luce semejante espectáculo. Hice que los marineros me ataran al mástil para poder observarlo. Cuatro horas seguidas me mantuvieron atado. Creí que iba a morir. Pero yo quería fijar su imagen en caso de sobrevivir". Al final, creo que lo que Turner pintó no fue ese espectáculo exterior, sino el espectáculo interior, lo que le pasó a su cerebro después de estar cuatro horas enteras soportando los embates de una tormenta en alta mar. Lo que hay en la pintura no son objetos, cosas, materia, sino la psique durante un estado alterado de consciencia. Así me siento yo. No soy más que fuerzas desplegadas en un caos cuyo centro escasamente se sostiene.”
― Mario Mendoza, La melancolía de los feos