Morgane

“Quand elle racontera l’histoire de l’ouragan, ce qu’elle fera un nombre incalculable de fois lors d’encans de bétail ou de repas partagés sur sa nouvelle galerie avec des gens de passage, elle se demandera comment rendre compte du son de la bibliothèque avalée par la tornade. Comment décrire précisément le bruit de dix mille livres s’envolant dans les airs pour être éparpillés sur des centaines de kilomètres. Et ce n’est que des années plus tard – bien après la fin de la Grande Dépression, quand les pauvres auront cessé de passer de train en train ; bien après la mort de Gertie, décédée d’une grippe le jour de son quatre-vingt-dixième anniversaire ; bien après que le souvenir des douces épaules d’Everett, de son épaisse chevelure noire et du drôle de sérieux de ses manières aura pâli dans sa mémoire ; bien après qu’elle aura de nouveau été capable de s’aventurer dans la partie du champ où ensemble ils avaient planté les petits érables qui sont depuis devenus grands ; bien après que le vide laissé par cet homme dans sa vie aura complètement cicatrisé – alors seulement trouvera-t-elle une réponse satisfaisante : on aurait dit des oiseaux.”
― Michael Christie, Greenwood

“J’ai vu se fendre des cierges, s’effriter des mottes de terre sous l’ondée ; c’était le même spectacle que m’offrait mon père. Il se démaillait fibre par fibre, inexorablement, enfoui dans son coin, sans boire ni manger. Le visage contre les genoux et les doigts croisés sur la nuque, ruminant en silence son fiel et son dépit.”
― Yasmina Khadra, Ce que le jour doit à la nuit

“Il y a longtemps qu’Everett Greenwood n’éprouve plus de pitié. Anéantie par ces hommes détruits qu’il a transportés pendant la guerre, par la trahison de son frère, par cette lutte incessante qu’est la vie – comme une piécette rutilante tombée dans un lac d’encre.

Mais la revoici, sortie de la vase, qui brille à nouveau dans sa main.”
― Michael Christie, Greenwood

“Alors, il me jeta ce regard qui me poursuivra ma vie entière ; ce regard déchu dans lequel se noierait n’importe quel serment, y compris celui que ferait le plus brave des pères au meilleur des fils… Un regard que l’on jette une seule fois dans son existence car, derrière ou après, il n’y a plus rien… Je compris qu’il me le destinait pour la dernière fois ; que ces yeux, qui m’avaient fasciné et terrifié, couvé et mis en garde, aimé et attendri, ne se lèveraient jamais plus sur moi.”
― Yasmina Khadra, Ce que le jour doit à la nuit