Facundo Melillo

“hay dos miedos: el miedo a algo, y el miedo al miedo, ese que siempre llevas y que nunca vas a poder sacarte desde el momen­to en que empezó.”
― Rodolfo Enrique Fogwill, Los pichiciegos

“(...)de tal manera que no sólo apareciera la imagen, sino la realidad misma de la perfección paradisíaca que, aun dando la impresión de mostrar un mar inquieto, olas arremolinadas en torno a rocas salvajes, sumía a quien la veía en la inconmensurable simplicidad de la belleza, en la sensación de que todo existe y nada existe todavía, de que las cosas y procesos que viven a una velocidad inasible y terrible, encerrados en la necesidad aparentemente inagotable del alumbramiento y la desaparición, pueden soportar aun así una regularidad fascinante que es tan profunda como la impotencia de las palabras ante un paisaje incomprensible e inaccesible por su hermosura, como la fría secuencia de las miríadas de olas en la enorme extensión del océano, como un patio en un monasterio donde en la calma de una superficie cubierta uniformemente con guijarros blancos y rastrillada primorosamente pueden posarse y descansar unos ojos asustados, una mirada perdida en el delirio, una mente abatida, y experimentar cómo cobra vida de pronto un pensamiento antiquísimo de contenido ya ensombrecido y cómo comienza a verse de súbito que: sólo existe el todo, no los detalles.”
― László Krasznahorkai, Északról hegy, Délről tó, Nyugatról utak, Keletről folyó

“A flashlight held against the skin might just as well be off. Art, like light, needs distance, and anyone who attempts to render sexual experience directly must face the fact that the writhings which comprise it are ludicrous without their subjective content, that the intensity of that content quickly outruns its apparent cause, that the full experience becomes finally inarticulate, and that there is
no major art that works close in. Not an enterprise for amateurs. Even the best are betrayed.”
― William H. Gass, On Being Blue

“Nature rarely loops. Nature repeats. This spring is not a former spring rethought, but merely another one, somewhat the same, somewhat not. However, in a fiction, ideas, perceptions, feelings, return like reconsiderations, and the more one sees a piece of imaginative prose as an adventure of the mind, the more the linearities of life will be bent and interrupted. Just as revision itself is made of meditative returns, so the reappearance of any theme constitutes the reseeing of that theme by itself. Otherwise there is no advance. There is stagnation. The quiet spiral of the shell, a gyre, even a whirlwind, a tunnel towering in the air: these are the appropriate forms, the rightful shapes.”
― William H. Gass, In the Heart of the Heart of the Country and Other Stories