Meldelen

“Mientras sostenía aquel marco en su mano, el inspector sintió un estremecimiento que reconocía bien. Nunca le había impresionado encontrarse frente a un muerto, ya se tratase de un cadáver reciente o de restos en descomposición. (...) No contemplaba los cadáveres sino como vehículos para resolver los casos que tenía entre manos (...) Sin embargo, cada detalle íntimo de las víctimas que iba conociendo (...) terminaba por mostrarle a los seres humanos ocultos tras la investigación de un asesinato. Tampoco se había conmovido la tarde anterior en la sala de autopsias (...) sin embargo, la sonrisa en el rostro cansado de la madre de la víctima le obligó a tragar saliva.
A Leo Caldas no le dolían los muertos, le dolían los vivos”
― Domingo Villar

“Yes, life always takes the side of life, and somehow the victims are blamed. But it wasn’t the best people who survived, nor did the best ones die. It was random!”
― Art Spiegelman, The Complete Maus

“Creo que con lo expuesto aquí queda demostrado que en el exterminio de millones de hombres, y en su destierro al Gulag, hubo una coherencia fría y meditada y un incansable tesón.
Que en nuestro país las cárceles nunca estuvieron vacías, sino repletas o incluso atiborradas.
Que mientras vosotros andabais gratamente ocupados con los inofensivos secretos del átomo, estudiabais la influencia de Heidegger en Sartre, coleccionabais reproducciones de Picasso, viajabais en coche-cama a los balnearios o terminabais de edificar vuestra dacha en las afueras de Moscú, los "cuervos" recorrían incansablemente las calles y la Seguridad del Estado llamaba, con los nudillos o el timbre, a las puertas.
Y creo que con lo expuesto queda demostrado también que los Órganos jamás vivieron de la sopa boba.”
― Alexandr Solzhenitsyn, ARCHIPIELAGO GULAG I

“Aquí fue. Ahí estaba. Esos leones de piedra, sin cabeza ahora, la miraron. Esa fortaleza, un día inexpugnable, ahora un montón de piedras, fue lo último que vio. Un enemigo hace tiempo olvidado y los siglos, sol, lluvia y viento, la arrasaron. Inalterado el cielo, un bloque azul intenso, alto, dilatado. Cerca las murallas ciclópeamente ensambladas, hoy como ayer, que marcan su dirección al caminar: hacia la puerta, bajo la cual no mana la sangre. Hacia lo tenebroso. Hacia el matadero. Y sola.
Con mi relato voy hacia la muerte.”
― Christa Wolf