chiara ☕️

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Il grande mare de...
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May 06, 2026 02:10AM

 
Il conte di Monte...
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Reading for the 2nd time
read in February 2020
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Diari
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  (page 132 of 440)
Jun 11, 2024 05:27AM

 
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Sandro Penna
“Piove sulla città. Piove sul campo
ove incontrai, nel sole, il lieto amico.

Ei, nell'età gentile, ha il cuore vago.
E a me certo non pensa. Ma innocenti
peccati in me la pioggia riaccende.”
Sandro Penna

Sandro Penna
“Le nere scale della mia taverna
tu discendi tutto intriso di vento.
I bei capelli caduti tu hai
sugli occhi vivi in un mio firmamento
remoto.”
Sandro Penna

Christelle Dabos
“Ofelia non sapeva quale prospettiva fosse più terrificante, se un mondo governato da Dio o un mondo governato da uomini che si sentono Dio.”
Christelle Dabos, La Mémoire de Babel

Virginia Woolf
“La natura indomita dello spirito del tempo, però, è tale da abbattere chiunque cerchi di resistergli più di chi si pieghi al suo volere. Orlando era stata naturalmente incline allo spirito elisabettiano, allo spirito della Restaurazione, allo spirito del diciottesimo secolo, e quindi si era a mala pena resa conto del passaggio da un’epoca all’altra. Ma lo spirito del diciannovesimo secolo le era totalmente avverso e perciò ne fu soverchiata e spezzata, e fu consapevole della sua disfatta come non mai. Perché è probabile che l’animo umano abbia un suo posto assegnato nel tempo: alcuni sono figli di un’epoca, altri di un’altra. E ora che Orlando era diventata donna, e di fatto aveva superato di un anno o due la trentina, i tratti del suo carattere erano ben formati, e piegarli in una direzione contraria era intollerabile. Quindi rimase pensosa alla finestra del salotto […], gravata dal peso della crinolina che aveva ubbidientemente adottato. Era più pesante e triste di qualunque altro abito avesse mai indossato. Nulla l’aveva intralciata di più nei movimenti.”
Virginia Woolf, Orlando

John Steinbeck
“E nei loro occhi cresce il furore. Nell'anima degli affamati i semi del furore sono diventati acini, e gli acini ormai grappoli maturi per la vendemmia.”
John Steinbeck, The Grapes of Wrath

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