Status Updates From Der Fangschuß

"Ele sofria ao ponto de eu ter mais duma vez pensado em dar-lhe o golpe de misericórdia; se não o fiz foi por cobardia. Em poucas horas, vi-o mudar de idade, e quase mudar de século; pareceu-se sucessivamente com um oficial ferido das campanhas de Carlos XII, com um cavaleiro da Idade Média deitado sobre uma pedra tumular, finalmente como qualquer moribundo sem características de casta ou de época."

[Para iniciar 2026 com a energia certa, nada como vociferar contra a merdanga do prefácio de Agustina, velha antes de o ser, escrito em 1977, reproduzido em 83, 2003 e ainda em 2023, que deverá em nome da decência humana ser eliminado na próxima reedição ou contextualizado com outra introdução que não tresande a bolor e misoginia, em que diz que uma miúda de 16 anos violada por um soldado ficou com o cio. NO-JO!]

"Enganava-me, assim, sobre o fim daquela paixão, tal como me tinha enganado sobre o seu começo. Em certos momentos, creio ainda que ela me amou até ao seu último suspiro. Desconfio, porém, duma opinião em que o meu orgulho se acha a tal ponto envolvido. Havia em Sofia um fundo de saúde suficientemente sólido para permitir todas as convalescenças amorosas.

[Yourcenar escreve tão bem mas é cruel com a protagonista]

"Foi numa dessas noites que tive a brutalidade de dizer a Sofia que, se sentisse necessidade duma mulher, ela seria a última que eu teria ido procurar, o que era verdade, mas certamente por outras razões que não a falta de beleza. Ela foi suficientemente feminina para pensar apenas nessa: vi-a cambalear como uma criada da estalagem atingida por um soco de bêbedo."

"Porque é que as mulheres se apaixonam precisamente pelos homens que lhes não estão destinados, não lhes deixando, assim, outra escolha que não seja desnaturarem-se ou odiá-las?

[Eu sabia que ia odiar este Eric!]

"Que outra alternativa restava a um rapaz cujo pai se fizera matar diante de Verdun, deixando-lhe unicamente por herança uma cruz de ferro, um título quando muito bom para se fazer desposar por uma americana, dívidas, e uma mãe semilouca cuja vida se passava a ler os evangelhos búdicos e os poemas de Tagore? Conrad representava ao menos nesta existência incessantemente extraviada um ponto fixo, um nó, um centro."