Status Updates From The Belly of the Atlantic

Il faut donc le deviner au détour d’une phrase, l’espace d’un regard qui se rétrécit tout doucement, d’un sourire en coin, d’une petite tape caressante sur l’épaule, dans cette façon de ralentir le dernier service du thé, de synchroniser ses pas quand on raccompagne les êtres chers à leur domicile, toutes choses imperceptibles à cinq mille kilomètres.

L’amour, chez nous, on ne l’avoue pas ouvertement, il lui faut sourdre des cœurs et, comme dans les bras de l’Atlantique, creuser ses propres sillons pour couler dans les terres avides.

L’exil, c’est mon suicide géographique.

La liberté totale, l’autonomie absolue que nous réclamons, lorsqu’elle a fini de flatter notre égo, de nous prouver notre capacité à nous assumer, révèle enfin une souffrance aussi pesante que toutes les dépendances évitées : la solitude. Que signifie la liberté, sinon le néant, quand elle n’est plus relative à autrui ?

Vaut-il mieux être un enfant avec des rêves et devenir un adulte qui sait gérer ses désillusions, ou un être un enfant sans rêves et devenir un adulte agréablement surpris par ses succès occasionnels ?

Pourtant, revenir équivaut pour moi à partir. Je vais chez moi comme on va à l’étranger, car je suis devenue l’autre pour ceux que je continue à appeler les miens.