Status Updates From Diary of a Country Priest

Questa lotta è giunta al suo termine. Non la capisco più. Sono riconciliato con me stesso, con questa povera spoglia.
Odiarsi è più facile di quanto si creda. La grazia consiste nel dimenticarsi. Ma se in noi fosse morto ogni orgoglio, la grazia delle grazie sarebbe di amare umilmente se stessi, allo stesso modo di qualunque altro membro sofferente di Gesù Cristo.

E adesso, stanchi tutt'e due (io e la giovinezza) delle nostre vane liti, possiamo sederci al margine del sentiero e respirare per un momento, senza dir nulla, la grande pace della sera in cui stiamo per entrare assieme.

… quelle strade mutevoli, misteriose, quelle strade piene del passo degli uomini! Ho dunque amato tanto le strade, le nostre strade, le strade del mondo? Quale bambino povero, cresciuto nella polvere, non ha confidato ad esse i propri sogni? Lo portano lentamente, maestosamente verso non si sa quali mari sconosciuti: o rapidi fiumi di luci e d'ombre, che portate i sogni dei poveri!

Il mondo visibile sembrava dileguarsi da me con una velocità spaventosa e in un disordine d'immagini non già funebri, ma tutte, al contrario, luminose, abbaglianti. È mai possibile? L'ho dunque amato tanto? mi chiedevo.

Conservare il silenzio, che strana espressione! È il silenzio che conserva noi.
(Mio Dio, voi avete voluto così, ho riconosciuto la vostra mano. Mi è parso di sentirla sulle mie labbra.)

le... Ho compreso che la giovinezza è benedetta - che è un rischio da correre - ma che quel rischio è benedetto anch'esso. E, attraverso un presentimento che non spiego, comprendevo anche, sapevo che Dio non voleva ch'io morissi senza conoscere qualcosa di quel rischio; appena quel tanto, forse, per il quale il mio sacrificio fosse totale, venuto il momento... Ho conosciuto questo povero minuto di gloria.

Mio Dio, tutto ciò mi sembra così semplice, adesso!
Non sono mai stato giovane perché nessuno ha voluto esserlo con me.

«Lavora» m'ha detto. «Fa' delle cosucce, aspettando, giorno per giorno. Applicati bene. Ricordati lo scolaro curvo sul la sua pagina di calligrafia, con la lingua fuori. Ecco come si augura di vederci il buon Dio, quando ci abbandona alle nostre proprie forze. Le cose piccole hanno l'aria di nulla, ma danno la pace. Son come i fiori dei campi, vedi. Li crediamo senza profumo e tutti insieme imbalsamano l'aria.

Non c'è famiglia che possa resistere alla lenta usura dell'avarizia, quando la legge è uguale per tutti, e l'opinione giudice e padrona. I nobili d'oggi sono dei borghesi che si vergognano d'esserlo.

L'inferno è non amare più. Finché siamo in vita, possiamo farci delle illusioni, credere che amiamo con le nostre forze, che amiamo fuori di Dio. Ma somigliamo a dei pazzi che tendono le braccia verso il riflesso della luna nell'acqua.

Credo, anzi sono certo, che molti uomini non impegnano mai il proprio essere, la propria sincerità profonda. Vivono alla superficie di se stessi, e il terreno umano è tanto ricco che questa sottile crosta superficiale basta per un magro raccolto, il quale dà l'illusione d'un destino veritiero.

Se la preghiera fosse realmente ciò che molti pensano, una specie di chiacchierio, il dialogo d'un maniaco con la propria ombra, o meno ancora: una vana e superstiziosa supplica per ottenere i beni di questo mondo, sarebbe mai credibile che migliaia d'esseri vi trovino sino al loro ultimo giomo, non dico nemmeno tanta dolcezza - diffidano delle consolazioni sensibili - ma un'austera, forte e plenaria gioia?

Certo, l'uomo è dappertutto il nemico di se stesso, il proprio nemico segreto e sornione. Il male, dovunque buttato, germina quasi sicuramente. Alla più piccola semenza di bene occorre invece, per non essere soffocata, una fortuna straordinaria, prodigiosa.

Ci sono dei silenzi che v'attirano, che vi affascinano; e si ha voglia di buttarvi dentro non importa cosa: parole, parole...

Tra i poveri, come tra i ricchi, un piccolo miserabile è solo, solo quanto un figlio di re. Da noi, perlomeno, in questo paese, la miseria non si condivide, ogni miserabile è solo nella sua miseria, una miseria che è soltanto sua, come il suo viso, le sue membra.

Vedo Gorkji menzionato e mi ricordo di lui, grazie Paolo Nori.

È duro essere soli, più duro ancora dividere la propria solitudine con degli indifferenti o degli ingrati.

La Chiesa dispone della gioia, di tutta parte di gioia riservata a questo triste mondo.

Ebbene, la Chiesa è stata incaricata dal buon Dio di mantenere nel mondo questo spirito d'infanzia, questa inge-nuità, questa freschezza. Il paganesimo non era il nemico della natura, ma soltanto il cristianesimo la ingrandisce, l'esalta, la mette alla misura dell'uomo, del sogno dell'uomo.

[la noia] È una specie di polvere.
Andate e venite senza vederla, la respirate, la mangiate, la bevete: è così sottile, così tenue che sotto i denti non scricchiola nemmeno. Ma basta che vi fermiate un secondo, ecco che vi copre il viso, le mani. Dovete agitarvi continuamente, per scuotere questa pioggia di ceneri. Perciò, il mondo s'agita molto.