Status Updates From شذرات من خطاب محب

(...) Este teatro do tempo é precisamente o oposto da procura do tempo perdido; pois recordo-me pateticamente, pontualmente, e não filosoficamente, discursivamente: recordo-me para ser infeliz/feliz - não para compreender. Não escrevo, não adoeço para escrever o enorme romance do tempo reencontrado.

(...) Esse segredo não é profundo; vem do exterior: é o exterior do outro que me estava fechado. A cortina abre-se ao contrário, não sobre uma cena íntima, mas sobre uma sala pública. Diga o que disser, a informação é-me dolorosa: um pedaço pesado, ingrato, de realidade cai sobre mim. Para a delicadeza de amor, todo o facto tem algo de agressivo: uma ponta de «ciência» irrompe no Imaginário.

(Ciúmes, angústias, possessões, discursos, apetites, signos, novamente o desejo de amor a queimar por toda a parte. Era como se quisesse abraçar uma última vez, até à loucura, alguém que fosse morrer - para quem eu fosse morrer: operava uma recusa de separação.)

(...) seria que, em última instância, não é possível falar dele senão segundo uma estrita determinação alocutória; seja filosófico, gnómico, lírico ou romanesco, há sempre, no discurso sobre o amor, uma pessoa a quem nos dirigimos, ainda que essa pessoa tenha passado ao estado de fantasma ou de criatura que há-de vir. Ninguém tem necessidade de falar do amor se não é para alguém.

(...) Pelas minhas lágrimas, conto uma história, elaboro um mito de dor e então habituo-me: posso viver com ela, porque, ao chorar, ofereço a mim próprio um interlocutor enfático que recolhe a mais «verdadeira» das mensagens, a do meu corpo, não a da minha língua: «As palavras, o que são? Uma lágrima dirá mais.»

(...) Imediatamente, no entanto, sofro por ver o outro (que amo) assim dimuído, reduzido e como que excluído do sentimento que suscitou. Sinto-me culpado e censuro-me por tê-lo abandonado. Dá-se uma reviravolta: procuro acabar com tal anulação, obrigo-me a sofrer de novo.