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Walter Benjamin. Brillante. Torpe.

Quizás se pueda pensar a Benjamin como a Kafka. El arte del fracaso como una estética total.

Estado basal de melancolía irremediable con momentos de lucidez dionisíaca

Del hachís. Que le da risa y siente que le salen alitas cuando se ríe.

Poemas nocturnos irremediables. Interés de la misma intensidad por temas serios y por temas cuestionables. WB se pasó su juventud temprana leyendo y organizando revistas geniales, pero efímeras. Vivía en un mundo astillado, espinoso. Pienso cuánto de esta idiosincrasia, más allá del clima de época, configuró como herencia a la Frankfurter Schule y, por lo tanto, a buena parte de las ciencias sociales actuales.

Creo que WB estaba muerto antes de matarse. Pienso si la dialéctica negativa no es una herida de muerte. Leer a Hegel como lo leyó WB es lo mismo que el exilio o es el inicio de un viaje de agonía. La filosofía Benjaminiana de la "Phantasie" alemana es un brillante suicidio.

Los compilados de Benjamin no deberían ser cuerpos extraños porque Benjamin no era sistemático. Pero lo son. Este libro lo es, en un sentido saludable. De corrido parece un minima moralia adelantado. Lo mejor, las poesías. Nocturnas, tan griegas como románticas. Hay algo ruidoso. Algo así como un fascismo condenado y a la vez admirado con morbo. Extraño. Unheimlich.