Status Updates From Bloody January (Harry McCoy...

El periodo de gracia para Lorna Skirving había quedado atrás muy rápidamente. La noche anterior todavía era una inocente transeúnte muerta en trágicas circunstancias. Hoy era una prostituta que, muy probablemente, merecía morir.

Empezaron en el Wypers. Años atrás era el bar de moda, oscuro y con una gramola. Small Faces, Motown, The Yardbirds. Siempre lleno de mods con sus trajes elegantes, chicas con peinados en forma de colmena y ojos pintados estilo panda. Pero ahora ya no era así. Ahora no era más que otro bar oscuro lleno de oficinistas borrachos y mujeres que trabajaban en los grandes almacenes de la calle Sauchiehall.

—Irlandés, ¿verdad? Espero que no seas también uno de esos paganos de la Iglesia de Escocia. —Sonrió en dirección a Wattie—. Exceptuando a los presentes.

—Dejé de ser católico hace mucho tiempo, señor McClure, así que puede saltarse todo ese rollo de «estamos juntos en esto».

Toda esa mierda estilo Bing Crosby había ido demasiado lejos. Tenía que decir algo antes de estar demasiado mareado, ahora que todavía podía pensar.

Doy por hecho que no profesas la fe católica, ¿no?
Wattie negó con la cabeza.
—Iglesia de Escocia.
McClure asintió con una sonrisa
—No todos somos lo bastante afortunados como para disfrutar de la bendición de una verdadera fe. —Esperó a que le riese la gracia, pero no fue así. Se inclinó hacia delante, sacó sus gafas del cajón del escritorio y estudió un dossier

Se tomó un té sentado en una de las sillas de plástico naranja y sacó una pequeña libreta con una corona de laurel en la tapa. Empezaba una con cada nuevo caso, las conseguía en Woolies.

La frontera era muy evidente. Bajo los arcos, y fuera, bajo la lluvia. Dos mundos diferentes

—Lo siento, había olvidado que eres de Ayrshire. Allí no tenéis perversiones sexuales, ¿verdad? Sólo ovejas con cara de preocupación por todas partes

Estaban en el barrio más bohemio de Glasgow, lleno de estudios diminutos, librerías, pubs abarrotados de estudiantes melenudos y de conferenciantes hablando de marxismo y de la lucha de las clases trabajadoras. Sus palabras habrían tenido más sentido si alguno de ellos hubiese conocido a algún miembro de la clase trabajadora, pero eso no iba a ocurrir allí. No habrían podido permitirse el precio de las bebidas

Los pósteres de Marc Bolan y la colcha desteñida no ayudaban a alegrar el ambiente.

Observó el rectángulo fangoso en el que tiempo atrás estuvo Boland’s. El Black Lion, que estaba al lado, también había desaparecido. Se había pasado tantas horas fuera de aquel pub esperando a su padre que no le habría importado echarlo abajo él mismo. Se dio la vuelta

Ahora Springburn no era más que una mezcla de autopistas, edificios a medio demoler con las paredes empapeladas a cielo abierto y el viejo y extraño pub dejado a su suerte en medio de ninguna parte. Todo a su alrededor había desaparecido. El ayuntamiento podría perfectamente haber bombardeado aquel lugar, al menos habrían ido más rápido.

—No es nadie. Según Wattie, no hay nada sobre él. No tiene carnet de identidad, ni llaves de casa, no lleva cartera, nada de cicatrices o tatuajes. Es un hombre invisible. Lleva un crucifijo de oro colgado del cuello. Eso es todo.

Murray esbozó una media sonrisa.

—Bueno, sabemos una cosa de él. Es uno de los tuyos