Status Updates From Blutiger Januar

Bajó la vista y se puso a rezar sin darse cuenta, en un susurro. No hay ateos en una trinchera, dicen.

Bajó la vista y se puso a rezar sin darse cuenta, en un susurro. No hay ateos en una trinchera, dicen.

Había una corona de flores en el suelo junto a una escultura que recordaba a los trabajadores de Forfar caídos en las dos guerras mundiales. Repasó los nombres allí inscritos: ni un solo irlandés ni ningún católico entre ellos. A Forfar no sólo le desagradaban los sindicatos.

Había unas cuantas velas encendidas en la mesa, vertiendo una tenue luz sobre los viejos fogones y una bandera gigante de Cuba clavada con chinchetas a la pared. Sonó un clic en el tocadiscos y empezó a sonar música. Blonde on Blonde

No tardó en entender por qué se habían detenido: delante de ellos la calle estaba llena de hombres con bufandas verdes y blancas que recorrían London Road en dirección a la policía montada que intentaba mantenerlos a distancia de los otros aficionados, los de las bufandas color borgoña.

—¿No sabías que hoy había partido? —le gritó Murray al conductor

—El verano pasado. The Faces.
-¿La banda de Rod Stewart?
McCoy suspiró resignado.
—La banda con la que canta Rod Stewart.
Wattie se quedó con la boca abierta.
()La banda estaba a escasos metros de distancia, parecían estar tan colocados como ellos. Rod Stewart les dedicó una amplia sonrisa mientras hacía girar el micrófono por encima de él. Tocaron dos veces «Stay With Me». La mejor canción de la historia.

Chas llevaba muchos años en Glasgow, pero seguía manteniendo su acento de Belfast; había trabajado en los astilleros antes de que los cerrasen

Se dijo que la mayoría de ellos serían, con toda probabilidad, instaladores de moquetas o carpinteros de Carntyne, con esposas e hijos esperándoles en casa, aunque su rollo fuera otro. Vaqueros grasientos y pelo largo. Seguramente habían visto demasiadas veces la película Easy Rider. Los entendía: él también fantaseaba con una vida en la carretera. Drogas, alcohol, nada de responsabilidades. Podría ser peor.

El periodo de gracia para Lorna Skirving había quedado atrás muy rápidamente. La noche anterior todavía era una inocente transeúnte muerta en trágicas circunstancias. Hoy era una prostituta que, muy probablemente, merecía morir.

Empezaron en el Wypers. Años atrás era el bar de moda, oscuro y con una gramola. Small Faces, Motown, The Yardbirds. Siempre lleno de mods con sus trajes elegantes, chicas con peinados en forma de colmena y ojos pintados estilo panda. Pero ahora ya no era así. Ahora no era más que otro bar oscuro lleno de oficinistas borrachos y mujeres que trabajaban en los grandes almacenes de la calle Sauchiehall.