Status Updates From Sabbath's Theatre

E sob o encantamento daquela exuberância de carnes,comprimindo-se contra o seu cheiro pungente e com o nariz a afundar-se cada vez mais no abismo,Sabbath teve a sensação de que se tornara poroso,como se o que restava do todo que fora a substância de uma pessoa,de um eu,estivesse agora a escoar-se,gota a gota.Não precisaria de dar um nó a uma corda.Esgotar-se-ia,pingaria apenas até a morte,até ficar seco e desaparecer

E ela falou, finalmente, a sua mãezinha deu-lhe a resposta na esquina da Central Park West com a West 74th Street como nunca ousara fazê-lo em vida, quando ele tinha doze anos e era já musculoso e beligerantemente adulto:
— Essa é a coisa que melhor conheces — disse-lhe — em que mais tens pensado, e sobre a qual não sabes nada.

Só quando o atacante saltou para o seu próprio carro — tinha-o encaixado logo atrás da camioneta — e ligou o motor, Sabbath compreendeu quem ele era. Numa manifestação de arrogância, provocação descarada ou pura e simples fúria insaciável, o carro-patrulha do polícia estadual arrancou com todas as luzes a brilhar.

Depois de chegar ao carro, Sabbath percorreu mais uns dez metros pelo caminho de peões que levava à floresta e atirou o ramo de flores para a massa negra do arvoredo. Depois fez uma coisa estranha, estranha até para um homem como ele, que se considerava habituado às contradições ilimitadas que nos cercam na vida. Havia muita gente que não o suportava precisamente por causa dessa sua estranheza.

Misericordiosamente, morreu passados seis meses em consequência de uma embolia pulmonar, antes de o cancro, que alastrara omnivoramente dos ovários para todo o organismo, ter tempo de torturar Drenka para além da tenaz capacidade da sua própria força implacável.

“Sabbath was a realist, ferociously a realist, so that by sixty-four he had all but given up on making contact with the living, let alone discussing his problems with the dead.”

This is one of the more fucked up Roth novels I’ve read.