Status Updates From Piel de plata

Mi carrera literaria futura, en el mejor de los casos, será como la nota explicativa equivocada de un arqueólogo que ha malinterpretado la naturaleza de un artefacto. Con la diferencia de que, en mi caso, el arqueólogo y el que construyó el artefacto serán la misma persona.

La mirada de quien descubre que su hermano pequeño es un impostor. Un ser retorcido y sigiloso que ahogó a tu hermano pequeño en la cuna y se ha estado haciendo pasar por él desde entonces

En el escenario, Ivo Cárceles gritaba con la cara desencajada. De pronto era Klaus Kinski en la escena final de Aguirre: dando vueltas a la balsa como un poseso y hablando con un Dios que sólo oía él. Se tiraba al suelo y pataleaba.

La situación empezaba a parecerse un poco demasiado a los habitantes de Summerisle llevando a dar un paseo por los acantilados de su isla al sargento Howie en The Wicker Man. Por no mencionar el hecho de que mis compañeros de furgoneta tenían bastante más pinta de sacrificar a gente dentro de gigantes de mimbre que los propios personajes de la película

Había algo especial en la imagen de las nucas de aquellos dos. Por alguna razón, me acordé de aquel cuadro estúpido de la pareja de granjeros americanos de la época colonial plantados delante de una casa gótica. ()Pero había algo en ellos que sugería que eran más que una pareja. Una especie de unión preternatural. Como si fueran dos mitades de una misma cosa.

—Piénsalo bien, Pol —dijo el doctor Buenanueva—. Es hora de terminar, pero quiero que lo pienses para la siguiente sesión. ¿Qué implica la ignorancia del sufrimiento? Porque eso es la enfermedad: sufrimiento. Confusión. Miedo. Dolor. ¿Quiénes somos si no podemos ver el sufrimiento? ¿El de los demás y el nuestro mismo? ¿En qué nos convierte eso?

Yo conocía el poder mágico de los nombres, por supuesto. Las cosas sin nombre formaban parte del continuo sin límites. Cuando le ponías nombre a algo, también estabas transformando su naturaleza.()En el tiempo no lineal de las cosas trascendentes, no había un antes del momento de ser nombrado. Tu nombre existía en la simultaneidad de todos los momentos y dictaba su propia elección.

Si habéis leído estas páginas con atención, ya sabréis cómo termina. Pero eso no es lo que importa en una historia, claro. Lo que importa es saber cómo se llega al final y por qué.
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Soy consciente de que las personas nunca somos iguales. Engordamos y adelgazamos. Cambiamos de estilo. Nos hostigan las Furias y nos convertimos en versiones asustadas de nosotros mismos.

Como la cara que se nos queda cuando descubrimos que la persona más cercana a nosotros no es la persona que creíamos, sino un agente durmiente que nos ha engañado durante años.
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—Varg es un idiota pero Burzum mola —me dijo, señalando mi camiseta.
—Bauhaus también están muy bien —repliqué.
—Bela Lugosi is Dead —contestó ella, poniendo voz grave, como si eso explicara algo

Definitivamente, me quedo con Bauhaus>